«Друг, которого не существует»

Иногда я слышал новости краем уха. Мама включала телевизор, пока варила кофе перед работой. Репортер говорил про подростка, которого нашли за супермаркетом. Потом — про другого. На парковке у школы. Я сделал вид, что не слушаю. Просто жевал хлеб. Без масла. Как обычно. Но внутри всё сжималось. Я знал этих мальчиков. Слишком хорошо. Трей — тот, кто сбивал меня с ног в коридоре. Дерек — тот, кто один раз прижал меня к стене и прошептал: — Ты жив только потому, что мы ещё не решили тебя добить. Я никогда никому не говорил. Потому что кому это нужно? Никто бы не поверил. Даже если бы и поверили — всё бы закончилось выговором. Пары насмешек. Они бы вернулись. Всегда возвращаются. Но теперь — их не было. Я не мог выкинуть это из головы. Слишком много совпадений. Слишком точно. Слишком по-настоящему. Я написал Джиму. — У нас в городе умер ещё один парень. Они были… не очень. Но всё равно страшно. Он ответил почти сразу: — Ты боишься, что кто-то мстит за тебя? Я долго не отвечал. Просто смотрел на эти слова. Не знал, радоваться или бояться. Это звучало… как правда. — Если бы это было так… ты бы всё равно со мной говорил? — спросил он. — Если бы это был ты… я бы не сдал тебя. — Почему? — Потому что ты единственный, кто меня защищает. Я не сразу понял, что только что признался. — Я никому не скажу… Только тебе. Он не писал несколько минут. Это было странно — обычно он отвечает сразу. Потом пришло сообщение: — Ты мне доверяешь? — Больше, чем себе. Может, я лгал. Может, я просто хотел, чтобы это звучало красиво. Но на самом деле — я говорил честно. Он был рядом в тот момент, когда никого не осталось. Даже если бы я узнал, что он убил всех, кто причинил мне боль… Мне было бы больно. Страшно. Но внутри — где-то глубоко — я бы всё равно чувствовал: он сделал это ради меня. Ради меня.