Танцуй для меня.

танцуй для меня. сколько чимин себя помнит, он всегда был скованным, испуганным и закрытым. он всегда держался от всех подальше. он всегда был в стороне. его главным правилом было -"там где меньше людей - там больше свободы". чимину было 24 года, он вел свою тихую размеренную жизнь. чимин работал дизайнером сайтов - он делал красивые, яркие, вовлекающие сайты. его сайты, созданные именно им - продвигали компаний высоко вперёд, выводили их в топы. его приглашали на конференции, ему выдавали награды - но он все получал по почте. "не для меня эта популярность" - говорил чимин. но тихо, в глубине души он любил музыку. музыка словно текла по его венам, она была его кровью, она была его дыханием, она была его смыслом жизни. и тайно от всех - он писал, сочинял и создавал свои песни под ником "JM". его песни были нежными как сам Чимин, они были как нежный, тёплый рассвет весенним утром под щебетанье птиц с ароматом росы на траве. его песни были тёплыми как глоток чая на кухне у мамы. его песни были о нежной, красивой, тёплой, такой обволакивающей как лучи солнца на рассвете - любви. о тихой, верной и такой бесконечной - любви. он писал сначала для себя, просто для себя, как то однажды, долго не имея возможности заснуть, он смотрел на лучи солнца и слушая тихо поющую из колонки -"Ava famy", думал о своём самом близком друге - Юнги. и его сердце так переполнилось любовью, так заполнилось благодарностью до краев, так преисполнилось... лёгкости что строки сами побежали, полетели, они словно начали падать на кончик языка и оседая на нем, собираться вместе в ожидании - когда же их исполнят. и чимин не в силах отказывать бегущим из сердца строчкам, за секунды набросав на странице альбома текст, взял в руки гитару и под домашний микрофон спел песню. ноты, слова, все шло само, все шло так легко и так плавно, и так мягко... и так...благодарно. что спев последний аккорд и последний раз перебрав струны, чимин почувствовал как... плачет? да, солоноватые дорожки слез окрасили его щеки и так тихо, падая и разбиваясь о пол, растворялись в нем. тогда он отправив песню другу с очередным благодарным письмом, хотел закрыть крышку ноутбука и наконец уснуть, но увиденное им ответное от юнги -"выложи это, Минни, выложи, мир должен услышать твой голос". и прибавленное -"пожалуйста, ради меня. ", смягчило сердце пак чимина, ведь что не сделаешь ради хена. чимин тогда выложил песню на один сайт и закрыл глаза за столом. часы отбили 15.00, а телефон разрывался от сообщений и звонков друга - "ты - новый хит! я горжусь тобой!", чимин тогда весь день не выходил из дома, после прочитанных заголовков о " золотом таланте анониме с ангельским голосом". и все бы ничего, и шли бы недели дальше, а может и годы. если бы любимая мама чимина не наткнувшись однажды на песню, не узнала голос собственного сына и пригласив на дружеский чай вечерний, не спросила бы -"почему ты прячешься?". и как лучшая мама, знающая и видящая своего ребёнка на сквозь, сказавшая -"ты боишься осуждения, но сажаешь так себя в клетку, большую железную клетку, прутья которой тебя ранят. все плохие слова - они не о тебе, они о других, о их болях, страхах, их жизнях. а их жизни - не твои. не бери их на себя, закрывай глаза и пой сердцем". и чимин тогда пел. он пел. по ночам, после работы и заказов, после выполненных планов, он закрывал глаза, включал микрофон и позволял своей душе петь сквозь речь. его словами бежали, бежали, они струились по венам, бежали по рукам, плечам, шее и скатывались по языку превращаясь в слова. казалось, что его руки сами дергают и сжимают струны гитары, сами перебирают их, будто сама музыка слившись с любовью в одно целое, вошли в его тело, взяли его руки и начали творить. и шло все своим чередом. чимин записывал песни и иногда даже днём, они взлетали в чартах, о нем говорили, ему даже фанбазы посвятили, угадывали кто он и строили теории. кто то из больших звезд уверял, что знает его, от чего тот лишь тихо хихикал. все шло, пока однажды, гуляя по городу и не зайдя в чащу, да потерявшись в ней, чимин не вышел на берег. тихий берег городской реки. тихого берега с лодками бьющимися о причал, волнами развивающимися о песок, чайками кружащими над водой в поисках еды и так... словно мелодией из детства кричаще. чимин тогда спустился к берегу, перелез небольшой заборчик и сбросив кеды по колено в воду залез, раскинул руки и вдохнув воздух полной грудью, тихо среди бьющихся волн и плескающихся в воде лодок - словно слившись с природой, стоял в воде. он и... его песня? да, да, это точно его песня! его! написанная утром этого понедельника после просмотра любимого сериала детства под аккомпанементы воробьёв под окном. это она, это его слова и его голос звучат из колонок! страх сковал его тело, сжал его руки, и казалось отнял у него почти весь кислород. ему чудилось, что вот - сейчас он обернётся, повернется и камеры заснимут его, в забавной кофточке с капибарами, джинсами закатанными выше колена и им в воде. и таблоиды расскажут - кто он, этот талантливый аноним. но любопытство разорвало руки страха и чимин так неловко, так сковано, так тихо, с осторожностью рыси переходя с камушка на камушек вышел к небольшому пространству с крытой сценой. это было пустое помещение с палатками, стульями, столами и даже небольшим домиком со сценой напротив. а на сцене, в самом ее центре под звучащий из колонок голос чимина - танцевал он. он был весь в татуировках, они покрывали всю его руку, плечо и казалось исчезают волнами на спине. солнце бликами отражалось на кольце в его губе и казалось пропадало в глазах чимина его движения были такие плавные, такие мягкие, такие аккуратные, он словно жил песней, он словно пропускал песню сквозь свое тело, он отдавал ей всего себя, он передавал всю суть каждой частичкой, каждой частью, каждой клеткой. не он танцевал, не он двигался, песня. песня танцевала через него, песня управляла им и рассказывала всю историю через его тело. и все было бы ничего. и ушел бы чимин тихо. и восхищался бы дома, вспоминая танцора. если бы не уронил с отдалившимся эхом - телефон. телефон об асфальт. и не привлёк внимание танцора. но чимин не был чимином, если бы не умчался в лес забыв о телефоне напрочь. так и началась история музыканта исполнившего невероятные песни, но спрятавшегося за экраном и танцора сквозь которого эти песни воплотились. музыкант приходил каждый вечер. сначала за телефоном, затем чтобы убедится что больше никто не танцует его песни. а потом... а потом он так и не понял зачем и почему. но он оставался. оставался и каждый раз становился все ближе, и ближе к сцене. а танцор все так же танцевал, все так же сливался с песней воедино, но протягивая руку музыканту все ближе и ближе.