Лей в меня дождей

Дождь за окном угнетающе тарабанит по крыше. Продолжаешь сидеть, продолжаешь наблюдать, как капли стекают по стеклу. Тоскливо, серо, мрачно. Ты сидишь, отчаянно глядишь куда-то вперёд, куда-то за пределы тучного неба: мечтаешь. Ты всё думаешь о лучшем, о том исходе, о том, что было бы, если бы поступил по другому. Твои мечты безнадёжны, твоя жизнь утратила краски. Их смыл ливень. Твои чувства погасли — огонь, что полыхал, затух навсегда. День, второй, третий, всё это неважно. Рутина остаётся рутиной. А ты остаёшься никем. Дождь тарабанит по крыше. О чём задумался? Пора бы прекращать гнить здесь, пора бы начать всё с чистого листа, пора... Пора... Лениво закуриваешь, небрежно бросаешь зажигалку на подоконник и падаешь в кресло, делая затяжку. Больно. Разрывает на части. Ещё. Отвратительно. Тянет блевать от собственной бессильности. Но кто ты такой, чтобы совладать со смертью? Ты жалкий, ничтожный человек, что только и может сейчас скорбить о потере. Кто ты такой, чтобы совладать со смертью? Кто ты?.. Ещё. Ещё. Ещё. Всё это собирается в один огромный клубок: из тревог, из невысказанных фраз, из упущенных моментов, из страха, боли и агонии. Одиночества, что теперь преследует тебя, стоит лишь сделать шаг в эту неизвестность. Оно отравляет. Ты страдаешь. Откровенно, мучительно, медленно, но верно. Тебе больно. Тебе просто чертовски больно. Заливаешь свою боль алкоголем и сигаретами. Знаешь, а ведь ты никогда не курил до этого инцидента... Сидишь сутками напролёт в пустом доме, без сил убрать вещи. Нет сил помыть посуду, вынести мусор. Ты просто гниешь, разлагаешься. Ты сам мусор, сам отброс, который снова тянется к бутылке и берёт четвертую за раз сигарету. Ещё. Он мёртв. Его убили. Всё. Не будет больше разговоров, не будет больше его улыбки. Ничего не будет. Твоя жизнь, твоя судьба, она умерла вместе с ним, в тот самый день, два года назад. Слёз не осталось, глаза сухие, даже ночью, даже нажравшись вдрызг, они не текут, как бы ты не старался. Его убили. Его просто убили, прямо на твоих глазах. Он умер на твоих руках. А ты так и не решился навестить его могилу.

***

Шёл ливень, а они бежали по парку, прикрывшись каким-то несчастным пакетом, звонко смеясь. Забежав в дом, на нужный этаж, парни хоть как-то отряхнулись, прежде чем зайти в квартиру и начать снимать мокрую одежду.       — Эй, — улыбнулся он, подогревая воду в чайнике, прежде чем налить две кружки чая.       — Да?       — Слушай, а ты уверен что это хорошая идея?       — А почему нет?       — Переживаю за тебя.       — Хах, не нужно, обычная встреча.       —...       — Даже если что-то случится, я вернусь, стоит лишь начаться дождю, не хочу промокнуть, хах.

***

Спустя два года, ты решился. Ты наконец-то пришёл, ты наконец-то увидел его надгробие. Медленно подходишь к могиле, чувствуя, как дрожат руки с цветами, как щиплет глаза. И ты падаешь, безнадёжно и глупо падаешь на колени перед ним, начиная рыдать. Он мёртв, ты ничего не сможешь сделать. Он мёртв, перестань, он не услышит. Он мёртв, его больше не будет рядом. Но ты рыдаешь, рыдаешь как самый настоящий сопляк, не в силах больше копить в себе всю боль и все эти эмоции, которые ты держал в себе два года подряд. Ты никогда так не плакал, никогда, но он, как всегда, был исключением из твоей жизни, последним, единственным, неповторимым... Его никто не заменит даже после смерти.

Я вернусь, стоит лишь начаться дождю...

Я вернусь, стоит лишь начаться дождю...

Я вернусь, стоит лишь начаться дождю...

Но ты солгал. Ты не вернулся. Ты лжец. Ты лжец... Ты чёртов лжец...