Мой Валет.

Он помнит звонкий голос Валета, которым он смеялся, когда у Пика что-то не получалось, потом его заменил презрительный взгляд, за ошибки, но ближе к вечеру тот смягчился, и стал одобрительным. Сейчас они попрощались с леди Варварой, и отправляются обратно во дворец. Вару что то себе весело насвистывает, он выглядит вдохновленым, и воодушевлёным. — У нас ахуенно получается! У них челюсти поотподают! — Короля заводят в гордеробную, и он остаётся там где его оставляют. Вождь идёт куда то в глубь помещение, крича. — Девочки! Приведите ка его в порядок! — Тут же к парню подскакивают две девушки, от них приятно пахнет яживикой, и мятой. Это ослабляет бдительность, и восьмой спокойно усаживается в кресло. Во круг него крутятся, затягивая волосы в аккуратный хвост-пучок, и вытирая его лицо какими то сыворотками. Через пару минут таких «пихорашиваний», из глубины слышится зов хозяина. — Пикуш! Иди сюда! — Пик, как полагается хорошему псу, подрывается с места, и быстро доходит до пятого. Тот держит в руках белый, вылизаный, аккуратный костюм. Он подходит ближе, рассматривая дорогую ткань. Вару суёт ему, вешалку с костюмом. — Так, щас быстро в душ, и как раз оденешь. — После чего отворачивается. Король остаётся стоять в непонимании, самому иди? Видимо прочитав его мысли Валет, отзывается. — Иди иди, и побыстрее. — Получая разрешение, восьмой направляется по коридору, выходя из длинного помещения. Валет остаётся выбирать.

*Было бы круто, если бы мы оба были в белом! Или… нет! Я хочу чёрный! Или белый?..*

В результате сложных раздумий, парень выбирает чёрный. Уж больно он ему понравился. Рюши, красивые, зелёные вставки, эластичная ткань. Вару тоже приводит себя впорядок, вычесывая каждый волосок на голове, и выбирая лучший парфюм. Валет никогда не был на балах, он в предвкушении чего то большого, и грандиозного. Вождь выпримляется, разглядывая себя в полный рост. — Вроде не плохо… — И тут он слышит тихие шаги с зади, оборачиваясь парень видит такую картину: Пёс стоит в проёме, в белом, элегантном костюме, волосы убраны в осторожный, аккуратный пучек, что переходит в хвост, лицо осторожно выбрито, оставляя только бороду, что уложина гелем, и взгляд его блуждает по Валету. Ведь тот тоже не отстает, в чёрном, как ночь костюме, с элегантным, небрежным пучком, весь такой статный. Пик протягивает ему руку, выпримляясь. — Нас ведь ждут? — Чужая рука опускается, на его. И пятый подходит к нему в плотную. Но… что то не так? В его глазах, гнев?