Тишина

Практически абсолютная тишина, насколько это возможно в столь светлое время суток. Из окна, сквозь жалюзи, доносится день на склоне своих лет. Он, этот день, осознаёт, что ему недолго осталось, что скоро он умрёт и родится ночь. Что будет завтра – ему неизвестно. Возможно, родится какой-то другой день, но то будет уже не он. То будет уже новый, другой день, не помнящий и незнающий ничего о других днях, что были до него. Вот сидит человек. Он старательно записывает что-то в свою тетрадь. Он поэт. Он перебирает рифмы. В голове его крутится множество разных образов. Они красиво соединяются друг с другом, но рифма не поспевает за их союзом. Поэт на мгновение замирает. Он взывает к Музам. Услышьте его, о Музы! Слышат ли они его? Дошло ли его обращение до них? Неизвестно. Поэт вслушивается в тишину. В этот момент с улицы доносятся едва различимые крики детей, они похожи на примеси сторонних металлов в слитке высокопробного золота. Поэт задумывается о том, что так он мог бы провести целую вечность.