Глава 4. Часть 5
19 июля 2025 г., 13:34
Мистик-Фоллс. Дом Гилбертов. От лица Эстель.
В доме пахло корицей, горячим хлебом и свежевыстиранным бельём. Солнце пробивалось сквозь прозрачные занавески, падая пятнами на пол.
Я сидела у окна с чашкой чая, слушая, как Миранда поёт себе под нос в другой комнате. Это утро было… почти идеальным.
— Ты будешь сегодня в городе? — заглянула она. — Мне нужно немного продуктов.
— Конечно. Хочешь — схожу сама.
— Нет-нет. Просто поехали вместе. Я люблю с тобой ездить. С тобой всё становится… легче.
📍Путь до магазина занял не больше десяти минут. Миранда водила аккуратно, а я рассеянно смотрела в окно, отмечая, как мало изменился город.
— Знаешь, — проговорила она, взвешивая яблоки, — иногда я думаю, что ты будто всегда знаешь, как себя вести.
— Возможно, просто наблюдаю.
— Нет. У тебя врождённая… зрелость. И сила. Это не бывает случайно.
Я ничего не ответила. Лишь улыбнулась.
Когда мы вернулись, Джереми уже сидел в гостиной с книгой на коленях, хотя на экране планшета явно шла игра.
— Пойман, — сказала я, проходя мимо.
— Вообще-то я просто… жду загрузки.
— Конечно. А “загрузка” длится сколько?
— Неважно. А ты что, всё такая умная?
— Умная, красивая, опасная. Не забывай.
Он рассмеялся и подтолкнул меня ногой.
📍 Позже мы сели всей семьёй на обед.
Грейсон пришёл позднее, с короткими рассказами о пациенте и каком-то споре в больнице.
— Этот город будто забывает, что мы в XXI веке, — жаловался он. — Один из пациентов утверждает, что его “сглазили”.
— А ты?
— Я сказал, что ему нужен отдых и витамины. Хотя… Миранда, может, ты ему действительно навела сглаз?
Миранда засмеялась.
— Я только на тебя накладываю заклинания. Чтобы не забывал выносить мусор.
— Сработало, — сказал Джереми.
Я смотрела на них и думала: как бы ни было всё фальшиво, иногда — это ощущается как настоящее. И, может быть, в этом есть своя правда.
📍 После обеда я поднялась на второй этаж и открыла фортепиано, которое стояло у окна.
Оно немного расстроено, но всё ещё поёт. Я положила пальцы на клавиши и начала:
Claude Debussy — “Clair de Lune”.
Нежно, без спешки. Легко, будто ночь входит в комнату сквозь звук.
Через несколько минут Джереми прислонился к дверному косяку.
— Ты всегда так играешь, когда думаешь?
— Я думаю всегда. Просто не всегда играю.
— Ты думаешь о том, чтобы остаться?
Я остановилась.
— Иногда. Но пока — нет. У меня есть путь. Есть цель.
— Иногда ты говоришь так, как будто ты старше всех нас.
— Потому что я давно уже не ребёнок, Джер.
📟 Пауза. Дом снова наполнился тихим теплом.
📍 Вечером я помогала Миранде на кухне — нарезала зелень, мешала суп, раскладывала хлеб.
Мы не говорили о важном. Только о рецептах, книгах, погодно-овощных странностях.
— Помнишь, как ты в семь лет испекла шоколадный торт и решила, что он недостаточно волшебный — и добавила сироп от кашля?
— Торт был лечебный.
— Джереми три дня не мог смотреть на какао.
Мы смеялись.
📍 После ужина я взяла книгу и устроилась на балконе. Ветер был мягкий, страницы шелестели легко.
Книга — «История европейского искусства XIX века». Просто так. Для души. Хотя я давно уже всё это изучила.
Иногда… я просто позволяю себе притворяться.
Елена прошла мимо, на секунду замедлившись.
— Ты снова читаешь что-то странное?
— Не странное. Красивое.
— Я не понимаю, как ты можешь учиться в университете, работать, и при этом — ещё и читать философию.
— Я не читаю философию. Хотя… может, пора?
Она пожала плечами и ушла.
Что-то в её спине, в движении плеч, выдавало — она устала. Не от меня. От ощущения себя на втором плане.
📟 В этот вечер я не писала в систему. Не тренировалась. Не строила планов.
Я просто жила.
И, наверное, именно в такие моменты… я была ближе к себе настоящей, чем где бы то ни было.
