Письма

“Гарри. Ты никогда не прочтёшь это. Наверное, это делает меня смелым. Впервые за всё время. Смешно, правда? Мы пережили войну. Люди умирали на наших глазах. А я всё ещё боюсь сказать тебе хоть что-то честное. Я хотел подойти к тебе в тот день, когда всё закончилось. Когда ты стоял в руинах Большого зала и держал в руке свою палочку, как будто она могла удержать весь этот развалившийся мир. Я смотрел на тебя. И понял — ты был не просто жив. Ты был светом в мире, где все ходили по тени. Я тоже был там. Только… на другой стороне. И всё, что я чувствовал — это стыд. Стыд, и что-то ещё. То, что я не мог назвать. Тогда ещё не мог. Я не знал, как сказать тебе “спасибо” за то, что ты не убил нас всех. И за то, что когда ты посмотрел на меня — это не был взгляд ненависти. Если бы я был храбрее — я бы сказал это вслух. Но я Малфой. И, видимо, единственное, что я умею — это молчать. Вот и пишу. Хотя и не отправлю. Д.М.” Гарри опускает письмо. В груди что-то колет. Как будто кусочек памяти, который он хранил глубоко, неожиданно ожил. Он смотрит на второе письмо… и на третье. Рука дрожит, но он берёт их. У него нет сил прочесть все сразу. Но он знает — он будет читать. Ночью. Каждый вечер. По одному. Он подносит первое письмо к губам. Шёпотом: Гарри: — Почему ты не сказал мне тогда?.. Пауза. — Почему ты молчал, Драко?