Письма

“Гарри. Это становится привычкой. Писать тебе письма, которые ты никогда не прочтёшь. И всё же я пишу. Потому что это единственное, что помогает мне не сойти с ума. Сегодня я снова был в Хогвартсе. Залитая солнцем библиотека, порченые перила, портреты, которые больше не оживают. Всё кажется живым, но не настоящим. Как будто школа ждёт кого-то, кто вернёт ей дыхание. Наверное… тебя. Я не знаю, как ты теперь живёшь. Ты ведь герой. Ты везде. Газеты, постеры, министерство. А я — тот, кого стараются не вспоминать. Но даже если ты не веришь… Я думаю о тебе. Каждый день. Не как о легенде, не как о мальчике-который-выжил. А как о тебе. Том, кто умеет смеяться так, как будто спасает мир даже смехом. Кто прикрывал даже тех, кто его ненавидел. Я не заслужил тебя рядом. Я это знаю. Но если бы мог… Я бы хотел просто посидеть с тобой молча. Без войны. Без врагов. Без фамилий. Просто мы. Люди. Драко и Гарри. Без масок. …Ты, наверное, усмехнулся бы, читая это. Ты всегда был лучше меня в искренности. Твой — (хотя нет, не твой) — Д.М.” Гарри прижимает письмо к груди. Долго. Смотрит в огонь, будто надеясь увидеть в нём его лицо. Драко. Он не плачет. Он просто чувствует — впервые за долгое время что-то внутри оживает. Гарри (шёпотом): — Драко… Пауза. — Я бы тоже хотел просто сесть рядом. Голос дрожит: — Без войны. Без фамилий.