Спустить всё с рук

      Он говорит самому себе, что смотрит на вещи цинично и трезво.       Идеальное выполнение обязанностей, следование правилам, наказание нарушителей — это становится рутиной. Мир давно теряет краски, смысл, становясь лишь чем-то, отдалённо напоминающим слово «жизнь».       В стеклянном стакане плещется виски, вокруг рассеян дым табака, а перед ним по струнке смирно стоит Но Ыль.       У неё взгляд — тяжёлый.       У неё принципы — иные.       Он не понимает ни их, ни её саму. Скорее даже не стремится понять. Зачем? Но Ыль идеально выполняет свои обязанности (даже лучше других), не жалуется почти ни на что. Тогда в чём же смысл копаться в чужой душе, искать причины, искать мотивы и побуждения?       С таким же успехом он задаёт себе вопрос, зачем же закрывает глаза на каждую её выходку, идущую вразрез с установленными правилами, коих он так старательно придерживается.       Закрывает глаза один раз, второй, третий, четвёртый, пятый…       А после сбивается со счёта.       Но Ыль же пользуется его, неясной даже ему самому, слабостью перед ней и позволяет себе больше остальных, не прогибаясь под систему, спасая другого игрока, нарушая все его устои; расшатывая их, аки карточный домик, что рассыпается в кучу ненужных, теперь совсем бесполезных карт.       Чтож, он же вновь закроет глаза, верно?