Капельница

Вокруг былы лишь цветы, миллионы и миллионы цветов. Это было так странно ведь снегопад закончился на моих глазах, сегодня в три утра. Так странно лежать смотреть на потолок, весь в трещинах, на люстру, в которой мигают лампы а плафоны разбились ещё при старом режиме. Кажется, что время идёт как в резине, оно такое медленное, звенящее, но ты его не ощущаешь. Так было с каждым, вернее так кажется и дневники, найденные под старой половицей говорили именно это. Отворилась дверь, впуская тёплый свет коридора в комнату, снова заходит она, принося букет, оных здесь миллионы а от грейпфрута уже слезятся глаза. Кто она, вопрос, заданный впервые пять лет назад, не знакомые глаза, черты лица и куртка. Её голос столь мелодичен, она напевает Битлов и Синатру, это рисует картинки, подобно флэшбекам, читает стихи и рисует картины, сердцебиение зашкаливает, боюсь врачи её надоумили, как глупо в это верить, верить в нашу прошлую любовь. Сознание на распутье, иду туда там краски, волны и потолок сменился полом, иду сюда здесь снег, бетон и все тоже каждый день. Мечусь я между двух миров, не силясь сделать выбор роковой, а вороны из окон напротив, мне вслед усмехаются и над моими костями смеются. В конце концов они поставят крест, луну иль колесо, я верю в эту глупость безнадёжных. Лишь понял я ту песню птиц и вырвал чеку.