Глава 7. Конец
2 июля 2025 г., 03:59
Комната была темной. Только свет уличного фонаря пробивался сквозь шторы, рисуя на стене бледные полосы.
Марк сидел на краю кровати, сжимая в руках фотографию
Трое. Парк. Солнце.
Гоша улыбался, по-дурацки склонив голову набок.
«Почему именно так?»
Он провел пальцем по снимку.
Он не выдержал
Не выдержал вины.
Не выдержал своей беспомощности
«Я должен был его спасти.»
«Я должен был понять.»
«Я должен был…»
Но ничего уже нельзя было исправить.
Он достал лезвие
Перед этим написал одну фразу на листке:
«Прости, что не спас тебя.»
Потому что больше нечего было сказать.
Последнее, что он почувствовал — холод стали на запястье.
И облегчение.
---
Она уехала.
Сменила город, имя, даже цвет волос.
Но он не исчез.
В толпе на вокзале — мелькнул белый силуэт
В окне проезжающего автобуса — чёрные глаза
Она работает в кафе. Больше никаких фокусов,но в толпе очереди она часто видит силуэт.
Бледный. С капельницей.
Улыбающийся.
Она больше не спит в темноте.
---
Обрыв.
Тот самый, где они когда-то сидели втроем, болтая ногами, смеясь над глупостями.
Теперь здесь был только он
Его ноги качались над пропастью.
Ветер трепал белые волосы.
Капельница, брошенная рядом, тихо звенела на ветру.
— Я вспомнил… — прошептал он.
Глаза светились в лучах заката.
— Я вспомнил…
Он улыбался
Настоящей улыбкой.
Той, что была до всего
Он наконец вспомнил себя.
Себя — глупого, счастливого, живого
— Я вспомнил…
Слезы катились по щекам, но он не останавливался
— Я вспомнил!!!
