Полоски. (Стих)

Полоски. Полоски. Я чувствую их. В каждом мгновение, Везде. Везде, Абсолютно повсюду. Забирают мой воздух, Не дают мне дышать. Мне страшно. Мне страшно. Пытаюсь забыть, Пытаюсь сбежать. Их нет! Просто нет! Нет, боже, я вру. Я чувствую их. Чувствую на себе, На коже, Где-то внутри и снаружи. Они везде, абсолютно везде! Мне страшно. Мне страшно. Но хочется больше. Мне хочется больше полосок. Беру в руки нож. Красивый, блестящий. Смотрю на него, Смотрю всё больше и больше. Но время не ждёт, Мне нужно спешить, Правда не знаю зачем и куда. Беру в руки нож. Не смотрю на него И режу, как делала я всегда. Режу и режу. Режу и режу. «Мне больно. Мне больно.», – Кричу я во тьму. Но ответа не слышу. Да и никогда не услышу. Я плачу. Я плачу. Я всё ненавижу. Ненавижу себя, Ненавижу полоски. Но я не могу перестать. Нож падает вниз, На кафельный пол. Беру его в руки, Начинаю опять. Режу и режу. Режу и режу. Полоски. Полоски. Всё красное. Красное. Я плачу. Мне страшно. Но как перестать? Я плачу. Я плачу. Пытаюсь забыть, Пытаюсь сбежать. Бросаю нож на пол, Со звоном упал. Его вновь хватаю, Начинаю опять. Режу и режу. Режу и режу. Нет, боже, я снова! Его вновь бросаю. От него я бегу. Мне страшно. Мне страшно. Я всё, не могу! Его вновь хватаю. Его вновь бросаю. И так снова и снова! Наконец, в укромное место его втыкаю. На шее его никогда не найду. «Так лучше. Так лучше.», – Под нос я шепчу, Медленно погружаясь во тьму.