Пыльная полка книжного шкафа

http/: руки с каждым днём опускаются все больше и больше, я теряю себя в пустоте между строчками диалогов непонятных и мыслей самому себе накрученных. протяни мне руку, чтобы я мог сделать поворот на 180. мне не надо улыбок фальшивых, чтоб ссорился со мной из принципов, просто обними, твою мать. помолчи и поцелуй в висок, перебирая волосы от лака уставшие, умой мои щеки от туши дешёвой. я устал, я устал от себя, от своей фальши, от своих смешков неискренних на второсортные. включи музыку. заставь меня танцевать, подскажи, как вставать во вторую позицию. я знаю, ты сможешь научить меня понимать свои мысли, дикцию, своего внутреннего я, если оно ещё живое. кажется там внутри умирает все поминутно. я хотел петь громко, писать стихи о уютном. танцевать джаз фанк и играть блюз, мне хотелось покорить весь мир, снять о своей насыщенной жизни фильм, самому теперь смешно становится. .com: только ты отвернешься, потому что таких не любит, впрочем, никто. таких потерянных в себе, вечно грустных, не счастливых, у кого нет денег на проезд в метро и кого не волнует в душе собственной климат.