Test drive

Темнота между ними — не пустота, а густая, как невысказанные слова. Он вдыхает запах её кожи — смесь пороха и пота, что вполне подходяще для места, в котором они находятся, но в то же время вызывает табун мурашек по коже, скрытой под слоями одежды. Доверься мне. Его пальцы скользят по её запястью, как по лезвию — осторожно, но с пониманием, что однажды оно всё равно разрежет. Она не отдёргивает руку. Её кожа холодная, под ней — дрожь, едва уловимая; он чувствует её пульс, быстрый и неровный, под подушечкой большого пальца. Мы поженимся на одну ночь. Не любовь. Не страсть. Азарт. Он знает, что она хочет забыться. Её глаза — два уголька в пепле. Он видит, как они вспыхивают, когда его губы касаются её шеи. Не поцелуй — тест на реакцию. Но Ыль продолжает дышать ровно, слишком ровно, что его раздражает. Он прикусывает кожу, слыша её рваный вдох. Тут же засыпает укушенное место поцелуями. Чувствует, как напряжены её плечи, как расширяются зрачки, как усиливается дрожь. Только я могу разжечь пламя, горящее в твоих глазах. Но Ыль ненавидит его за это. Ненавидит за то, как легко он читает её, как будто все шифры — детские каракули на полях его трофейного дневника. Он ведёт её к кровати. Она позволяет. Но в этом позволении — вся её суть. Не покорность, не слабость, а холодный расчёт: „Покажи, на что способен и я решу, достоин ли ты.“ Матрас прогибается под их весом, одежда остаётся на полу, а его глаза ловят её почти спокойный взгляд. Его сухие губы на её ключице. Её ногти впиваются в его спину — не от страсти, а от ярости. Ярости за то, что он осмелился. За то, что ей нравится. Никому не обязательно знать о том, что сводит тебя с ума. Он чувствует её ненависть. Чувствует, как она кипит под кожей, как рвётся наружу; и использует это. Превращает злость в жар, холод — в огонь. Она кусает его за губу, кровь на вкус — как победа. Доверься мне, и я устрою тебе тест-драйв. Но Ыль вдруг хватает его за волосы: резко, почти болезненно. Он усмехается. Вот и она. Настоящая. Яростная. Его. Хотя бы на эту ночь.