Никак.

***

Раздался вопрос вслух в кромешном омуте беззвучия. Прозвучало это едва слышным шепотком. Тон озвучившего был.. пустым. Окружение было во тьме ночной. Ни единого фонаря. Ни единой искорки света. Лишь непроглядная бездна тьмы. Она, казалось, поглощала всё. Эта сила неизведанного.. тревожного и необъятного. Вопрос таки и остался безответным. Но нужен ли ответ?

Послышался всё тот же монотонный и бездушный голос. Рядом спящие уже видели сотый сон, однако точно не тень, которая умирает дважды. Везде спят, а что же ему делать? Сон никак не хочет наступать. Он сидел на своём матрасе, окидывая этот небольшой домишка в очередной раз так, будто впервые.

По полу расходиться прохладный воздух, будоража того до мурашек. Холод. Обычный сквозняк. По правде, нечего такого, верно? Глаза, что темнее ночи, наконец, закончили обход всего и вся вокруг. Шурша, он перевернулся на другой бок, к стенке. Спал он в углу, в самом неприметном. Тело снова стерпело табун мурашек. Культист съежился, невольно задышав ртом, дабы согреться. Маленький хвостик же, ранее спокойно лежавший около хозяина, нервно задергался из стороны в сторону, говоря за его обладателя почти всё.

Лежать становиться некомфортно. Матрас становился мокрым, вместе с лицом предателя. Хотелось сложиться в конвертик. Просто исчезнуть. Ведь ничего никто не заметит. Не обратят внимания. Он сам спросил себя, отвечая себе же. Но как же так.. Человек же знает, что чувствует, спектр эмоций большой, и описать это чувство, ведь можно..?

Ноги прижались к груди в поисках утешения в виде тепла, но.. Несмотря на то, что от тела шло тепло, оно было, как чуждое.. Накрыться было парню нечем. Чтобы попросить, нужно было кого-то трогать и будить. Получать в ответ на просьбу короткое: « Отстань » или « Дай поспать ».

Ком в груди не давал покоя. Он будто всё больше сплетался.. Из совсем маленьких ниточек, которые можно порвать как паутину, получался канат, который был до невозможности прочен.

В теле отдало болью. Фантомная боль? Нет, не похоже. Но она появилась следом, уже в ногах. Они начали ныть, тупая боль отдавалась по конечностям так сильно, что последовал вздох со слезами. Снова кольнуло в груди, будто по костям ударили молотом. Он ощущал себя тенью. Глушь сдавливала его, заставляя прогнуться под.. Под чем? Он ощущал себя выжатой тряпкой. Вроде бы полезен, но это не так. Вроде помогает, но и мешает. Всё, чего хотел бы сейчас бодрствующий, это просто уснуть. Заткнуть всё мысли. Просто взять, закрыть глаза и больше никогда ничего не видеть.

Холод шёл не с улицы, а от него самого. Хвост, в конечном итоге вернулся на место, прижавшись к ногам. Тяжко задышав, он потер руки, в жажде ощущения тепла. Обвили конечности Культиста тело, будто ища в нём утешения. Но утешения не было. Был только холод, ночь, его наивные туманные думы и тишина.

Он ощущал себя никак.

Как ничто и никто.

Кажется, что попал он впросак.

Но так ли оно?