Потерянная

день сменяется ночью, а я все также гроблю себя. мысли в голове, которые мешаются под ногами. шаг за шагом, топтаю неверную тропинку, осознавая на финише пути. тропинка потом мешает сделать нужный, красивый и изящный мост для дальнейшей жизни. пройти эту реку ненависти, зависти, накручивание, и не утонить, не возможно. нужен круг спасательный, человек который тебе подаст руку помощи из этой реки, а может и болота, но нету этого лучика солнышка. и приходится самому топтать, тонуть без чей либо помощи. бывает на тропинке встречишь монетку, или кусочек еды со стаканом воды, что дает тебе радость и силы на более позитивную и успешную тропинку, но  быстро теряется энергия, подареная неизвестно кем. позади только остаются люди, севшие на землю, и провожая меня взглядом, пожелав удачи, и сами идя уже к самому началу. части книг которые затерялись в этом лабиринте из троп, уже пропитались сыростью, грязью и грустью, но внутри написаны те самые веселые рассказы. и вот я опять, ночью топчу несчастную тропинку, на которой я остановилась, думая опять, что где то могла совершить ошибку.