покурим......
5 июля 2025 г., 05:00
Джерард сидел на подоконнике заброшенной пиццерии, в костюме со съёмок клипа Helena, курил мятую сигарету и всматривался в беззвёздное небо. Его пальцы дрожали — не от холода, нет — от весомости того, что ворочалось у него внутри. В прямом смысле.
Шевеление в животе напоминало танец под драм-машину. Мягкое, но неестественно уверенное. Почти как первый басовый прогон перед концертом.
Из темноты вынырнул Фредди. Скрипучий, пахнущий ржавым железом и детскими страхами. Но в его взгляде — чёрных, как смазка, глазах — была нежность. Нежность, которой Джерард не видел с тех пор, как упали со сцены в Питтсбурге в 2005.
— Ты в порядке? — проскрипел мишка. Его голос звучал как проигрывание кассеты задом наперёд, но Джерард почему-то понимал каждое слово.
— Ну, знаешь… — Джерард выдохнул дым. — Не каждый день ты беременен от аниматроника с душой убитого охранника.
Фредди сел рядом. Деревянный пол под ним хрустнул, но удержался. Его лапа легла на живот Джерарда — мягко, почти по-человечески.
— Ты знаешь, это не просто ребёнок, — прошептал Фредди. — Это будет... что-то новое. Гимн ночи.
— Или катастрофа, — хмыкнул Джерард. — У него будет твой голос?
Фредди кивнул.
— И твой голос. И твою боль. И мою память.
На секунду наступила тишина. Потом внутри снова шевельнулось.
— Он танцует, — улыбнулся Джерард. — Под I’m Not Okay.
Фредди тоже улыбнулся — насколько позволяли его металлические щёки.
Он поцеловал Джерарда в лоб — коротко, чуть шумно. В голове у Джерарда звякнуло, будто всё происходящее было частью какого-то давно написанного сценария.
— Ты не боишься? — спросил Фредди.
— С тобой — нет, — выдохнул Джерард. — Но если он родится и его первой фразой будет “It’s me” — я съебусь в Турцию.
И они оба засмеялись. Мягко. Хрипло. Как будто впереди — не что-то невозможное, а просто ещё один концерт. С дымом, криками и светом.
