Сломанные частоты
6 июля 2025 г., 16:42
2022 год. Сеул. Октябрь.
Чонгук сидел в своей квартире с выключенным светом и выключенным телефоном. За окном шел дождь. Он почти не дышал — так тишина казалась глубже. Он привык замирать. Привык ждать, когда она — тьма — отступит первой.
Но в этот раз всё было по-другому. Она не уходила. Она вползала под кожу.
Он прижал ладони к вискам.
«Пожалуйста…» — прошептал он в темноту. — «Скажи что-нибудь…»
Тишина.
И вдруг — голос.
«Ты всё ещё здесь?» — почти с укором, но нежно.
«Я устал искать тебя во сне.»
Чонгук вздрогнул. Это был он. Его эхо. Оно вернулось.
— Кто ты? — выдохнул Чонгук, срываясь. — Почему ты… почему ты звучишь так живо?
Но ответа не было. Только ощущение тепла — где-то внутри груди, как будто кто-то обнял его изнутри.
— Я схожу с ума, да?
— Почему ты возвращаешься только тогда, когда мне больно?
— Почему мне легче, когда ты рядом, хотя тебя не существует?
Он говорил это пустоте. И всё равно — где-то внутри откликался голос.
«Я слышу тебя. Не бойся. Я с тобой.»
И он засыпал. Каждый раз.
