Почти Честно

Город снаружи расплылся в приглушенных полосах серого и янтарного, когда Шао сидел у треснувшего окна ветхой квартиры. Дождь размеренно стучал по стеклу, ритм почти как сердцебиение. Он не двигался, не моргал, просто смотрел на городской пейзаж глазами, в которых было больше историй, чем у большинства за годы. Сквозь тишину раздался голос, грубый, но ровный. «Шао, ты снова пялишься. Однажды ты так потеряешься в своих головоломках, что забудешь, где ты находишься». Он стоял у двери, высокий и широкоплечий, его присутствие было столь же внушительным, как гром снаружи. Его лицо было изрезано морщинами от многих лет трудных решений, но его глаза мерцали неожиданной искрой — как свеча, упрямо горящая сквозь самую темную ночь. Шао не ответил. Он никогда не отвечал. «Ты принес бумаги?» — спросил Зонтик, хотя это никогда не было вопросом. Он всегда ждал ответа, прежде чем спросить. Из потертой кожаной сумки, которую принёс Шао, он вытащил сложенную газету и передал ее ему. Грубые пальцы Амбреллы листали страницы, пока не нашли кроссворд, которым Шао был одержим неделями. Он нахмурился, затем улыбнулся — редкая, почти озорная усмешка, которая смягчила строгость в его глазах. «Тебе становится лучше», — тихо сказал Зонтик «Неплохо» Шао удивленно поднял глаза. «Спасибо Отец» Umbrella усмехнулся, низкий звук, похожий на звук гравия, катящегося вниз по склону.