Был

Мы на месте. Южный Вокзал. - Сказал Илья, опуская тяжёлые сумки на платформу.         Было тепло. Явно теплее, чем в Питере. — Ты нам кое что обещал. - Проворчал Костя, уже не терпя от встречи с Калининградом. — Кость, давай завтра утром. Пара часов пролетели незаметно. На часах где то 10 вечера, темно. Илья стоит на небольшом балконьчике отеля, опираясь руками о хлипкие оградки. — Осторожно, не думаю что они прочные. - Раздался прокуренный голос откуда то из-за плеча, ему не ответили. — А я всегда думал что ты типичный петербуржец, почему не говорил что приезжий? — Ты не слушал. — А. Почему переехали? По-моему, Калининград отличный город. - В голосе была растерянность из за прошлых слов Ильи, но она быстро сменилась равнодушием. — А тебя волнует? -  Повернувшись в пол оборота сказал юноша. Они никогда не были близки с Юрой. Да, они часто гуляли и переговаривались, но это было не то. Юра никогда не слушал, он словно всегда был в своём мире. Нерушимом, маленьком мирке, где его никто не трогает. По крайней мере, так казалось. Иногда было ощущение, что Илья — Герой тех самых рассказов, отправляющий письма в никуда. Юра не был другом, Юра не был знакомым или товарищем, да даже врагом не был. Юра просто был. Илья мог придти и по-детски выплакаться ему в плечо, зная, что не получит ровным счетом ничего. Юра не утешит, Юра не отвергнет, Юре все равно. Но сам Юра думал по другому. Ему нравился Илья. Аккуратные веснушки на носу (чье количество он уже давно подсчитал), тёплые карие глаза, мягкие локоны.. Он любил его бархатный голос и нежные руки, и ненавидел видеть его со слезами на глазах. Можно долго перечислять то, что ему нравится в Илье, да и всё равно, всё не вспомнить. Ему нравилось, когда Илья, словно кот, приходил и ластился. Ему нравилось, как Илья заботился о нём. Ему нравилось слушать Ильины теории, пусть даже самые бредовые. Ему в целом, нравился весь Илья. Но кажется, они обречены.