Я убью тебя

      Новый день... Или это ночь? Какое число? Какие сутки? И что происходит?       Говард открывает глаза и замечает себя привязанным к стулу. Проморгавшись после "сна", парень оглядывается по сторонам, пытаясь найти объяснение хоть чему-то. — Зря я про подвалы шутил... — первое что вылетело из уст искателя приключений с шилом в заднице. Это было относительно небольшое, темное, сырое помещение. Где-то с труб капала вода, сливаясь в лужу на полу. Где-то по углам росла плесень. И была не самая лучшая "кровать" в виде стула и веревок. Но это лучше, чем очнуться с веревками на кровати. Тут света даже не было. Ни факела, ни фонаря, не говоря уже о люстре. И Говард сидел в полутьме, где основа слова была "темнота".       Пытаясь вспомнить, как тут оказался, парниша лишь помнил приятный голос, который желал ему спокойной ночи. Или добрых снов? Или доброй ночи? Или спокойных снов? Не так важно. Щеки в любом случае посетил румянец. Но очнувшись, как от кошмара, Говард помотал головой, стараясь отогнать от себя эти странные мысли, которые жить мешают. Он ненормальный. Нет, он знал это и раньше, но понял только сейчас. Ну какой нормальный человек будет охотиться и делать комплименты теневому призраку или с радостью играть в прятки с Плеймейтом? В буквально казино с пятидесяти процентным шансом выжить или умереть. "Это программа сдохни или умри!" — говорили великие умы.       Дверь скрипнула с настолько противным звуком, что заставила жмуриться и желать закрыть себе уши. Если была бы такая возможность, Говард бы с радостью, но увы. — Так-так-так, — проговорил спокойный и тот самый красивый голос. Он был похож... Как же описать его? Говард даже ни одного актера не мог вспомнить, у кого мог быть такой шикарный голос. Без сомнений: он завораживал и отчего-то захотелось подольше посидеть привязанным к стулу. Души меня, большой дядька.       Из темноты вышел парень одетый в непримечательную красную футболку и джинсы. Но отчего-то это выглядело пафосно, Говард даже, казалось, заметил не особо выраженные кубики пресса под футболкой. Так, что ты несешь? Какой пресс? Успокойся. У этого парня даже вкуса не было, не то что у человека в шляпе, а?       Говард прикусил себе язык и поднял взгляд. Лицо мужчины скрывала стремная маска, как у того чела из «Пятница 13», зато шатеневые волосы были собраны в маленький и смешной хвостик сзади. Мужчина резко наклонился ближе, заглядывая в зеленые глаза Говарда, из-за чего последнему пришлось сглотнуть ком в горле. Ну, ты хотел приключений на жопу? Получи и подпишись, пожалуйста, чтобы почаще попадать в такие ситуации. — Так вот какой ты вблизи. И как же тебя зовут? — мужчина положил руку на подбородок гордого мифоискателя и поднял его. Грубым действием, осматривая лицо любителя покрутить сальто со всех сторон. — Давай, твой рот ничем не закрыт. Ответь, — приказал маньяк. Он выглядел молодо, но из-за статуса, Говард не мог назвать его иначе, как "мужчина". Статуса психопата, ага. Знаете, когда вас похитил псих который за вами следил и который пытался убить, вы и не так начнете называть этого человека.       Говард назвал свое имя, после некоторых раздумий, решив, что спорить и пытаться вырваться ни к чему. В чем смысл? Умереть побыстрее? Нет, он, конечно, может, но это будет явно потом. Его любопытному носу хочется узнать побольше о психе. — Говард, значит? Хмм... Неплохое имя.       Мужчина отпустил лицо парня из своих рук и начал обходить его. — Я следил за тобой, — ахуеть-вот-это-новость-как-неожиданно, — и знаешь.. Впервые я встречаю человека, который не боится меня. Не боится умереть. Не боится слежки, — маньяк наклоняется очень близко и шепчет эту фразу на ухо Говарду. Затем отстраняется и притворно-нежным жестом проводит по спутавшимся волосам похищенного. — Впервые встречаю человека, который как умалишенный бежит на маньяка с жалким мечом. Что-то с тобой не так. А может, ты просто съехал с катушек, м? — К чему этот разговор? — наконец подает голос Говард, поворачивая голову в сторону психопата. — М? Ах, мне просто интересно. Любопытно, знаешь? Ты думал, я не увижу? Как ты критикуешь мои «нелогичные» методы в интернете? — Псих наклоняется и больно кусает Говарда за ухо, вызывая удивленный вскрик с ноткой боли. — Ты думаешь, что знаешь, как правильно убивать? Или же.. Ты такой же как я? — Мужчина отстраняется и подходит к какой-то стене. Очень плохо видно, что там есть, но кажется, какие-то плакаты. Там есть стол с еще какими-то предметами. Ну, в подвале вообще есть много чего интересного, не включая шкафов и старыми коробками, которые есть у каждого.       Псих за что-то дергает и свет включается — но только в той части, где он стоит. Говарду пришлось сглотнуть. Нет, он не ожидал плакатов с поп-звездами или чем-то подобным, но видеть фотографии себя кажется чем-то странным. Каждая из фото закреплена лезвием или ножом, причем очень крепко всаженным в кирпичную стену. Это какую силу нужно иметь, чтобы чертов нож засунуть в не менее чертову стену? И почему сталь тогда не погнулась?! Но самое примечательное, что само лицо и тело Говарда(конкретно на плакатах) осталось целым. Нет, маньяк не резал его лезвиями и не протыкал ножами до этого.       Говард перевел взгляд на самого психопата. Вопросов не было, лишь один: почему они остались целыми? Лично в сериалах показано как такие фотографии протыкают чем-то острым или рвут на части. Да и понятно, потому что человека ненавидят. Но это?.. — А... — Что такое? Хочешь о чем-то спросить? —зеленоглазый хотел ответить положительно, но прежде чем вылетел звук, ему приказали: — Лучше молчи, если хочешь жить.       Рот захлопнулся так же, как и открылся. Ну да-ну да, пошел он нахер. И зачем давать надежду на возможный ответ, и тут же ее обрывать? Брехня какая-то. Говард подергал веревки, поерзал на стуле, три раза осмотрелся вокруг себя. Ничего не поменялось. Удивительно даже. Психопат чем-то занимался на своем столе у стены с этими фотографиями, то ли чертил, то ли рисовал. Чертила.       Шатен стал корчить рожи в спину маньяка, чтобы привлечь его внимание. Разумеется, не издвавая звуков. Да и скучно в целом было. Он хотел подвинуться ближе(или куда угодно), но крутануть сальтуху по привычке не получилось. Тело начало затекать. Говард открыл рот чтобы крикнуть "Мне скучно", но благоразумно его закрыл. Опыт с прошлыми существами дал ясно понять, что лучше молчать в таких ситуациях. Хотя, не смотря ни на что, Говард остается одним из тех, кто любит нарушать "правила". — А как зовут тебя? — Говард потянулся в бок, чтобы посмотреть на маньяка и привлечь внимание. Привлек. Но грохотом от падения. Стул не выдержал такого положения и упал на каменный пол. Говарду не повезло, он ударился головой и тут же забыл о чем спрашивал, переключившись на боль. Перед глазами все немного размывалось, но не слишком: сотрясения нет, отлично. А вот по голове будто молотком стучали.       Психопат обернулся, обратив внимание на звук и сдержал желание ударить себя по лбу и лишь с раздражением вздохнул. Да что ж этому ублюдку на месте-то не сидится? Маньяк подошел и с небольшим усилием поднял стул, выпрямив его. Для проверки концентрации Говарда, несколько раз щелкнул пальцами перед лицом. Реакция небольшая, но все же присутствует. Сотрясения нет. Ну и всë!       Маньяк отошел к столу и вновь занялся своими делами, вскрывая недавно пришедшую посылку с новым видом оружия. Это оказались простые ножи, но какие! Мужчина бросил взгляд на Говарда, смотрящего в пустоту и вздохнул. — Как ты меня бесишь...