Nuits Blanches.

Сиреневую листву качает ветер. Лёгкий, нежный, невесомый. Птица взмахивает крылом, Серёжа ложится на кровать, готовясь ко сну. Проверяет уведомления. Сообщение от любимого, где тот желает Разумовскому спокойной ночи. Он быстро напечатал ответ, убрал телефон и стал смотреть в потолок, покружившись в мысли. Птица вновь взмахивает своим волшебным крылом. Парень засыпает. Очаровательно белый сон, Серёжа оглядывается, надеясь увидеть его, столь желанную фигуру, его хочется обнимать, нежно-нежно целовать в щёки, оставляя еле различимые следы от увлажняющей помады. Повернувшись, на лице появляется улыбка. Нежная, но еле заметная человеку напротив. Там стоит он. l'amour de sa vie. Парень подходит к нему, как вдруг его берут за руку и ведут куда-то в пустоту, в неизвестном направлении. Ах, как прелестна эта ночь. Она станет незабываемой для Сергея, жаль, что лишь для него одного. Знакомые речь и облик так прекрасны. Парень протягивает руку к чужим волосам. Они мягкие, словно невесомое облако. Словно сон, что похож на облако. Словно... Этот сон. Вокруг начинают появляться деревья, очертания парка. Парни садятся на одну из скамеек, один кладёт голову на плечо другого. Разумовский улыбается. Ветер словно гадает на листве. — Тут так спокойно, слово нахожусь в раю... — Думает он, смотря на лицо другого. Всё идёт своим чередом. Всё идёт так, как должно. Он надеется, что сон повторится. — Сон, повторись, я прошу, повторись... — Шепчет он, замечая недоумевающее лицо, Сергей отшучивается. Какие же мимолётные, эти белые ночи... В сердце мужчины таится надежда. Из мыслей его вырывает строгий голос. — Прощай. — Говорит Олег так, словно, они больше никогда не увидятся. Серёжа просыпается, на лице больше нет той нежной улыбки. В горле стоит тяжёлый ком.