Мой день

Интересно, как закончится этот день?

      Вернувшись с работы, я без остановки пытаюсь себя чем-нибудь занять. Подхожу к ноутбуку, включаю ютуб, ищу подходящее видео: прохождение игры, обзор очередного шоу про то, как женщины пытаются доказать, чья свадьба круче, новый клип моей любимой группы...       Вздыхаю.       Раздражённо отодвигаю от себя ноутбук и снова пытаюсь отвлечься. Если бы пыль могла говорить, она бы сказала мне: «Хватит уже на нервы действовать!!!»       На телефон приходит сообщение: «Буду через двадцать минут».       Вот оно — всего через двадцать минут станет ясно, чем же закончится мой день.       Дышать становится трудно, голова начинает кружиться, телефон отлетает в сторону кровати. Иду на кухню, чтобы попить воды, нужно успокоиться. В моей голове прокручивается уже как минимум десять сценариев развития предстоящего разговора. Пытаюсь заранее подготовиться ко всем возможным вариантам, чтобы разочарование на моём лице не выглядело слишком очевидным.       Слышу, как открывается дверь.       Вздох. Вдох-выдох. Перекрестилась, на всякий случай. — Ты сегодня быстро, — стараюсь не выдавать волнение. — На работе помогли машину разгрузить, повезло, — его голос звучит спокойно.       В воздухе царит неловкость. В этот раз мы не обнимаемся при встрече, на наших лицах нет прежней дурацкой улыбки. Он проходит мимо меня к чайнику, который я поставила, чтобы вскипятить воду к его приходу. Молча наливает себе кофе. Я смотрю на его спину и чувствую то, чего боялась всё это время, — холод, отчуждение.       Забавно. Даже погода сегодня решила надеть костюм мрака. На небе такие тучи... Может показаться, будто сейчас не два часа дня, а почти ночь.       Он садится не рядом, в этот раз стул напротив стал для него лучшим выбором. Мы всегда сидели рядом. Рядом...       Наши взгляды пересекаются. Я выдавливаю непроизвольную улыбку, за которой прячу отчаяние. — В общем... — Нам надо расстаться, — я выпаливаю эту фразу, перебивая его. Знаю, что он собирался сказать то же самое, но почему-то не смогла позволить ему произнести это первым. — Не смотри на меня так, словно думал, что мы будем говорить о том, как у кого прошел день. — Я и не думал, — он вздыхает. — Какова твоя причина? — Я устала биться головой в закрытую дверь, - мои руки нервно скользят по столу, касаясь то кружки, то печенья, то снова кружки, — с самого начала ты обсуждаешь наши отношения с кем угодно, но не со мной. Я узнаю о твоих претензиях от третьих лиц. Разве это нормально? — Я не хотел тебя обижать. — Ты не можешь отвечать за мои реакции на твои слова. Твоё молчание обижает куда сильнее. Люди в отношениях должны разговаривать друг с другом. А ты... — я смотрю в его глаза, — ведёшь себя словно лицемер.       Вижу, как у него напряглись скулы, но я не собираюсь брать свои слова обратно. Он молчит, и я принимаю это за согласие. — Я был с тобой честен, — он прикуривает сигарету, выпускает дым. — Конечно! Ты всего лишь уверял меня, что у нас всё хорошо и беспокоиться не о чем, а потом я узнаю от твоих друзей, что тебе не нравится моя интровертность, что ты смеёшься над моим хобби, и это лишь часть из того, о чем мне якобы не надо беспокоиться.       На этих словах я встаю из-за стола и иду собирать вещи. Нужно было сделать это раньше, но где-то глубоко внутри я продолжала надеяться на что-то... — Глупо, — шепчу, заталкивая одежду в пакет из пятёрочки. Он шуршит, и хочется разорвать его на куски, но нельзя показывать эмоции. Не здесь.       Я не стала прощаться с ним. Молча ушла, оставив ключи на тумбочке в коридоре рядом с его ключом от машины. На прощанье улыбнулась брелоку, который подарила ему, потому что хотела, чтобы он напоминал обо мне.       В голове пустота, сердце стучит так громко, что я даже не замечаю оглушительный раскат грома, который ещё неделю будут обсуждать в городском чате.       Так закончился мой день.       Так закончились мои отношения.