Те самые любимые глаза

Снова дом. Пустой, холодный, хотя отопление работает уже несколько дней. В обувнице нет чужих кроссовок. На кухне не слышно работающего чайника, тихого бормотание и стука ножа. Форточка закрыта, ведь здесь больше нет того, кому вечно жарко. Всё это лишь воспоминания от которых кровоточит рана на сердце. Ванная. Когда-то тут было 2 зубные щётки - одна белая, вторая синяя. Его. На сушилке нет чужих носков, нет майки, которая вечно пачкалась из-за его неаккуратности. И халат на крючке только один. Зато мыло лежит, вернее обмылок. Оно пахнет чем-то цветочным, похоже, лавандой. Отдушка всегда оставляла запах на его руках и до звёздочек в глазах было приятно лежать на его коленях и ощущать этот запах. Гостиная кажется слишком пустой без вечно разбросанных подушек на диване и кучи разных коробочек на тумбочке под телевизором. Тишина оглушает, а ведь всего несколько дней назад тут всегда едва слышно работал телевизор или колонка с музыкой на всю мощь. Слишком пусто и на сердце, но слишком громко. Постоянно всплывающие воспоминания кричат, бьют набатом, заставляют замереть на пару секунд, а потом крупно вздрогнуть. Увидев это, он бы спросил: "Тебе холодно? Принести плед?" и раскрыл бы объятья. Он всегда был горячий, как огромная грелка, на его коленях можно было утонуть в тепле, как в самом уютном кресле, а его глаза всегда смотрели с той самой, самой любимой тревожной нежностью. Он никогда не уставал повторять что любит и будет любить вечно. Его язык любви всегда показывал честность его слов. Но почему же он ушёл? Ведь всё было хорошо... В какой момент всё пошло не по плану? *** Он стал более замкнутый, стал чаще материться и будто по привычке обнимал. Стал больше пить кофе, хотя никогда его не любил, чаще уходил в ванную с телефоном и закрывался там. Он улыбался растерянно, словно опасаясь чего-то, целовал так, будто просто в инструкции написано что надо поцеловать. Стал более скрытным, вечно оглядывался, купил чехол с чёрным покрытием. Последней каплей стало то, что он вечером не вернулся домой, не отвечал на звонки и сообщения, хотя был в сети, а утром уехал сразу на работу. Как можно найти себе место когда твой любимый человек не отвечает тебе на сообщения и уже полвторого ночи, а его нет дома? Что думать? Он пришёл лишь на следующий вечер. Выслушав всю гневную тираду с вопросами где он был, спокойно ответил "У меня появилась другая. Наверное, я должен был сказать раньше. Прости, так получилось, твоей вины здесь нет". Странные ощущения. Будто уходишь под холодную воду и одновременно бросает в жар. Воздуха не хватает, а мозг отчаянно обрабатывает полученную информацию: "Другая? У него другая? У него, который так горячо говорил что любит только меня и будет любить вечно?". Слова обухом бьют по голове. Кажется, что в осознании проходит несколько часов, но на деле лишь пара секунд. Столько хватает чтоб разрушить чужое сердце. "Я только за вещами, сейчас быстренько соберу и уйду". Те самые, самые любимые зелёные глаза смотрят чуть виновато, но голос креп, не дрожит. Значит, давно принял решение. Он торопливо сбрасывает вещи из шкафа в чемодан. Неаккуратно, суетливо. Видно, что ему некомфортно под растерянным взглядом. Он действительно собирается быстро ведь просто закидывает вещи. "Ну, я пошёл. Счастливо оставаться". *** Какое-то колдовство снова несёт ноги к его платяному шкафу. Теперь он полупустой и на вешелке весит лишь забытая в спешке рубашка. В ней когда-то он первый раз пригласил на свидание. Жутко смущался тогда и постоянно теребил воротник. Его рубашка до сих пор пахнет им - терпкий запах парфюма, едва заметный аромат геля для душа всё с той же лавандой и ощутимый лишь на воротнике его личный запах. Тот, который ничем не описать. От новой волны воспоминаний почему-то подкашиваются ноги и на щеках солёная влага. Видно, с собой забрал он больше чем половину сердца. Он забрал всё.