Через стенку и дождь

***

Скарамуш Скарамуш — человек резкий и прямолинейный. Всё своё детство он провёл с родителями, которые были строги до крайности: им было проще обесценить старания сына, чем поддержать его, и к тому же считали, что это лучший метод воспитания. Многие занятия, что когда-то радовали Скарамуша, теперь казались пустой тратой времени. Однажды, в двенадцать лет, на уроке литературы они проходили сонеты и поэзию. Эта тема его зацепила, и он попробовал написать что-то своё, надеясь, что родителям понравится результат. Но их реакция оказалась далека от желаемой. После этого случая Скарамуш стал сторониться литературы в целом. Со временем у него появились новые интересы — IT-сфера захватила его внимание, и он решил поступать в университет, где мог бы развиваться в этом направлении. Прошёл месяц — и по определённым причинам Скарамушу пришлось сменить университет. А это означало переезд в другой город. Идея жить в общежитии не привлекала его совсем: сосед по комнате мог оказаться кем угодно, а за стенкой наверняка будет шум. Ему хотелось уединения, и потому он начал искать дом — пусть даже придётся делить его с кем-то. Главное, чтобы этот кто-то не оказался невыносимым. Сейчас он лежал на диване в квартире своего старого друга Чайлда. Тот на кухне заваривал кофе, а Скарамуш листал сайт с объявлениями о жилье. Он настолько погрузился в поиски, что не заметил, как друг вернулся. — Эй, что ты там так долго ищешь? — спросил Чайлд, проходя мимо. Скарамуш вздохнул, немного сдвинувшись на диване, чтобы освободить место. Обычно он вёл себя энергичнее, но сегодня был заметно обеспокоен. — Да ищу какое-нибудь подходящее жильё... Всё, что рядом с универом — либо дорого, либо просто ужасное. Бляя... как же это сложно. — Вот как... — протянул Чайлд, отпивая кофе. — Кстати, я недавно видел объявление — дом в хорошем состоянии, и цена вменяемая..

***

Позже Скарамуш ехал к новому дому около получаса. Встал он рано — и это объясняло его угрюмое настроение. Всю дорогу Скара только и думал об этом доме и соседе. Его не особо волновало, с кем жить — лишь бы этот человек не был ему занозой в заднице. С чемоданом в руке он остановился перед нужным ему домос, сверился с телефоном, убедился, что это тот самый дом, и нажал на звонок.

***

Кадзуха Блондин, как обычно, проснулся рано и начал собираться: сегодня должен был приехать его новый сосед. Пока он пытался уложить свою непослушную чёлку, в дверь позвонили. Наверное, это он. Кадзуха поспешил вниз, но по пути чуть не споткнулся. Открыв дверь, он увидел невысокого симпатичного парня с тёмными волосами, в кепке, водолазке, белой рубашке и брюках. Тот стоял, уткнувшись в телефон. Кадзуха почувствовал, как сердце будто на миг остановилось. Что сказать? Как себя вести? — Э... Привет? — неуверенно произнёс он. — Мхм. Это ведь тот дом из объявления? *Скарамуш показал экран телефона. Кадзуха, мягко улыбнувшись, кивнул и отступил в сторону, пропуская гостя.* — Теперь этот дом и твой. Как тебя зовут? — Скарамуш. А тебя? — Кадзуха. Ну что ж, располагайся, а я побежал — опаздываю на учёбу.

***

Скарамуш Он проводил Кадзуху взглядом, и только когда дверь за ним закрылась, облегчённо выдохнул. Всё оказалось не так страшно, как он думал. У него ведь не было даже представления о том, каким должен быть "идеальный сосед". Скарамуш поднялся на второй этаж. Там было три комнаты: спальня Кадзухи, ванная и, видимо, его собственная. Он зашёл в неё, рассчитывая прилечь и отдохнуть — но кровати в комнате не оказалось. Цокнув языком, он оставил чемодан у стены и направился в комнату Кадзухи. Там было просторно. Окно оставалось открытым — наверное, блондин забыл его закрыть. На столе лежали книги, бумаги и всякие безделушки, а на стене висела гитара. Кровать была большая, аккуратно застеленная мягким пледом. Но взгляд Скарамуша зацепился за блокнот, лежащий прямо на кровати. Плюхнувшись на матрас, он всё же не удержался — и открыл блокнот. Почерк был красивый, хоть и немного неразборчивый. "Ты — голос без корней, что гулко звучит, В ловушке без звёзд, где дыхание стынет. Я знал твой огонь — он с ветром не спит, Но ветер не держит того, кто остынет. Ты строил себя из обломков идей, Из гнева и боли, из шёпота лжи. Забыл ли ты смех тех ушедших дней? Или ты сам их заставил уйти?.." — Тц. Что за бред... — буркнул он, закатив глаза и положив блокнот на место. Поэзии теперь казалась ему чем-то бессмысленным. Он был уверен: те, кто их пишет — немного сумасшедшие. 1173слова