Что с меня взять?

Что с меня взять? Да в общем-то, ничего. Нет ни умного, ни дурного. Ни хорошего, ни плохого — не найдёшь, как ни ищи. Лучше вообще не смотри. У меня внутри пусто и темно, там несотканное полотно, Пенелопа с горя разбилась об скалы, утопла в море, как корабли, её платье, как одинокий парус, белеет вдали. Совсем как Титаник, не волнуйся, можно пока без паники, Мойра ведь ещё не разрезала тонкую нить. Но меня уже можно начать хоронить, можно дать выбор — расстрел или петля. Временна́я, конечно. Опять всё начать с нуля. Играй пластинку свою с начала, но ведь у меня ни причала, ни лодки, чтоб плыть за горизонт. У меня есть лишь сон, бесконечный, как космос, и тягучий, как мёд. Только это меня не спасёт, ничего не спасёт, сколь ни бейся, как рыба об лёд, петля обнимает шею — уже предрешён мой исход. Смотри, как солнца восход превратит моё мёртвое тело в пыль. Но сказку не сделает былью, лишь отмотает стрелки часов назад — туда, где гремел выстрел, но всегда невпопад; где ещё не взялись дрожащие пальцы за ножа рукоять. …Что с меня взять?