†re††he†

«Хочу сгнить». «Не хочу больше жить». Пелле сидел на своей мансарде и смотрел по сторонам. Пыльно, душно, грязно, воняет трупятиной. Это было похоже на его внутренний мир. Заебало. Недавно он пытался пообщаться с кем-то на тусовке, подцепил кого-то, они болтали, потом залезли на крышу дома, продолжая разговаривать. И вроде хорошо. Но Дэда выворачивало от этого. Было хорошо. И от этого было плохо. «Да не хочу я больше, сука». Суставы странно тянуло, будто выворачивало, все мышцы затекли. Тело как будто было слишком тесным для него. И это так надоело. Было очень душно, горло болело, склеивалось изнутри. И это так надоело. Застывшая кровь стягивала кожу, осыпалась осколками и чесала раны. И это так надоело. Надоело искать что-то. Надоело ждать чего-то. Надоело думать о чем-то. Прощать, терять, оплакивать, забывать, помнить. Он ненавидел, но так устал это делать. Скупые слëзы бессилия скатились к подбородку. Пора уже это заканчивать, только вот этого он тоже не хотел. Не хотел умирать, не хотел вскрывать вены, не хотел жить, не хотел, чтоб всё наладилось. Пелле хотел исчезнуть. В момент бросить прошлое, настоящее, будущее. Бросить своё имя, своё существование. Никогда его не было, нет и уже не будет. Было бы славно. Но так не бывает. Поэтому Дэд просто сидел и беззвучно плакал.