Отголоски Дасквуда

Перед ней возвышалось офисное здание. Огромные стеклянные двери отразили незнакомку – с красными глазами, растрепанными волосами, в мятой одежде. Искусанные губы дрожали. «Это… я?». Не могла вспомнить, когда начала это делать. Когда-то она с улыбкой заходила сюда. Работа мечты. Название компании, которое произносили с уважением. Она шутила, угощала кофе, шепталась на скучных созвонах. Теперь она шла сквозь людей, будто их не было. Пустые лица. Мечта сжалась до одной единственной точки: Сообщения. От Джейка. Такой простой. Такой недостижимой. Внутри все дрогнуло. Руки сжались в кулаки. «Я на работе… мне нельзя…» Она проглотила ком и переступила порог офиса. Тишина казалась гуще воздуха. Кто-то смотрел слишком долго – будто пытался вспомнить, кем она была. Девушка, что была игривой, скептичной, логичной, с легкой ухмылкой на губах – теперь казалась призраком, что ходил по офису. Стерта Смыта. Ее должны были отчитать – за прогулы, за игнор звонков. Но никто ничего не сказал. Словно не заметили. Или сделали вид. Или просто не хотели – ни видеть, ни знать. Она села за свое рабочее место. Вокруг снова появились звуки, играющие фоном. Чужая жизнь бурлила, а ее – оставалась пустой. Взгляд цеплялся за маленький экран. Чат молчал. Надежда, что он напишет, не умирала. Но тишина продолжалась. Вязкая, давящая. Сплетни стали… как гул в розетке – тот, который слышишь только в одиночестве. Пальцы сами пробежались по клавишам. В строке поиска – одно слово. Родное. Дасквуд. Новости. Лишь несколько статей. «Почему… так мало?» Закусила губу. Снова. На языке – вкус крови. Все это было по-настоящему. Для СМИ маленького города это был главный хит: «Девушка по переписке нашла пропавшую Ханну Донфорт! Расследование через чат!» Но больше ничего. Полиция молчала. Только ее имя мелькало, всплывало, тонуло – в сводках, в заметках, в чьих-то комментариях. Один из сотен. В этом городе. В мире. На экране. «Дасквуд… стал просто словом. Очередной трагедией. Даже не в топе…» Ее личная боль – лишь пара строчек в мировой паутине. «Ты поэтому прятался в маленьких городах?.. Там не ищут. Там только теряют» Пальцы запутались в волосы. Сжимая их до боли, она опустила голову. «Но… мы нашли друг друга… И тут же потеряли». Чья-то рука легла на стол. Слишком близко. Голос... чужой, но знакомый. Он вырвал ее из этого вязкого ничто. Мягкий, добрый… парень стоял и улыбался. Когда же это было… Мысли медленно собирались, складывая картинку. Кажется, до ее отпуска… До того, как она перестала быть собой. Этот парень… Забавный. Он приглашал в кино. Было скучно. Неудачный фильм. Хотелось сбежать… А вечером, когда она хотела просто принять ванну, ей написали… – Ты не заболела? Хорошо себя чувствуешь? Губы дрогнули, пытаясь изобразить усмешку. «Хорошо? Будто сердце вырвали…» Попыталась улыбнуться – не получилось. Глаза заслезились. – Да… просто бессонница. И это была не ложь. Она действительно не спала. Перед ними все еще был свод рудников и огонь. Шесть вечера. Долгий, показавшийся вечностью, рабочий день закончился. Она медленно шла мимо людей. Было не важно – огибают ли, толкают ли, кричат ли. Из раза в раз она доставала телефон и смотрела на старые сообщения. Не в сети. От Джейка оставались только сообщения. Только они… позволяли верить, что все – реально. Она знала, как Джейк смущается. Как замирает перед сообщением. Как улыбается, уткнувшись в экран. Как он думает. Как чувствует. Она видела эти строчки. Знакомый силуэт. Обернулась раньше, чем в голове прозвучало: «Стой!» Манекен. Сердце сжалось. Каждый стук отдавался болью. И все равно она смотрела. Всего лишь манекен на витрине. Черная, почти знакомая толстовка с накинутым капюшоном. Ноги сами сделали шаг вперед. Легкий мрак небольшого бутика казался укрытием. Ее взгляд цеплялся за одно. Кто-то говорил – звук плыл мимо. Рука потянулась к черной ткани. Пальцы дрожали. Толстовка была пару размеров больше, мужская… Но казалась такой родной. Прижаться бы… «Хоть тысячу раз опасно… но тебя, Джейк, я больше никуда не отпущу». Перед глазами мелькнул силуэт – кто-то молча протянул такую же, сложенную. Осторожно, словно драгоценность, она взяла ее. Прижала к себе, утыкаясь в мягкую ткань. «Я… Это сложно… Джейк… почему ты не пишешь?..» Она смогла сделать вдох, только когда вышла из магазина. В этой толстовке. Рукава закрывали пальцы, капюшон – глаза. Она куталась в нее, как в последний щит, и шла. Цена, взгляды, шепот — все стало далеким. Важно было только одно. Она хотела быть рядом… даже если рядом — лишь похожая вещь. Тихо щелкнул замок входной двери. Квартира казалась чужой. Мрачной, одинокой… давящей. «Джейк…» Прижимаясь к двери, она медленно осела на пол. Стирала слезы рукавами. Кусала губы. В сотый раз. – Ты ведь все еще там... да?