От Нас Не Убежишь

Последние дни будто были сжаты, как горло от удушья. Джувон чувствовал, что с каждым утром — дышать становится труднее. Иногда он ловил себя на мысли, что ждёт, когда одна из них появится в коридоре. Иногда — что молится, чтобы не увидеть их никогда снова. Но они были. Повсюду. --- — Привет, — голос Розэ прозвучал будто из ниоткуда. Она снова появилась слишком тихо, слишком близко. — Привет, — буркнул Джувон, стараясь смотреть мимо. — Ты оставил ручку на последнем уроке, — она протянула черную гелевую ручку, похожую на его. — Я... — он взял. — Спасибо. Он знал, что не оставлял. Но промолчал. — И… — она опустила взгляд. — Я принесла тебе кое-что. Из сумки она вытащила коробочку. Завёрнута в серую обёртку с тонкой нитью. — Это было для тебя. — Что это? — Просто... еда. Домашние печенья. Я пекла ночью. Думала, тебе не хватает сладкого. Он не взял. — Спасибо, но не стоит... Розэ на секунду замерла, затем улыбнулась. Её глаза при этом остались совершенно пустыми. — Конечно. Если передумаешь — я всё равно оставлю в твоём рюкзаке, — она коснулась его плеча, и прошла мимо, оставляя после себя шлейф чего-то цветочного. Или химического. Он не был уверен. --- На перемене — Дженни. Она подсела рядом, даже не спросив. — Я узнала, что ты когда-то играл на пианино. Он вздрогнул. — Откуда?.. — Просто знаю. У тебя были пальцы пианиста — длинные, неуверенные. А потом ты забросил, да? Он ничего не ответил. — Знаешь, я скачала ноты той самой мелодии. River Flows in You. Скачала, выучила. Наизусть. Хочешь, сыграю? — Не надо. Он встал, не оглядываясь. --- После школы он нашёл в своём рюкзаке открытку. На ней был его детский рисунок — он помнил его точно: каракули, дом, небо и его имя в углу. Этот рисунок лежал в ящике у него дома. Под стопкой тетрадей. Под замком. Он не приносил его в школу. На обороте открытки — аккуратным, мягким почерком: > "Я просто хотела напомнить тебе, какой ты был раньше. Ты был прекрасным. Ты всё ещё такой. Не прячься от тех, кто любит тебя. — Р." Он выронил открытку прямо в подъезде. --- Вечером, сидя на кровати, он не шевелился. На телефоне — 4 непрочитанных сообщения с неизвестных номеров. Без текста. Только эмодзи: 🍪, 🎹, 🔒, ❤️ Он выключил экран. Сел в тишине. Закрыл глаза. Через пять минут в комнату вошла мама. — Ты снова не ешь? — Мама… — Да? — Мне... страшно. — Уже? — она села рядом. — Что они сделали? — Они лезут в прошлое. В мои вещи. В мой дом. В голову. Она молчала. Потом тихо сказала: — Иногда любовь — это вирус. Он не кричит, не бьёт. Он просто врастает. В подушку. В запах. В дверной звонок. Но ты, Джувон… ты сильнее, чем выглядишь. Ты справишься. Или — позовёшь меня. Он кивнул. За дверью — кто-то царапнул пальцами по почтовому ящик у. Один раз. Тихо. Почти играючи. --- 👁️ Они не дарили любовь. Они дарили контроль, обёрнутый в ленты и печенье. Продолжение следует...