***
21 июля 2025 г., 02:04
Я не знаю как сказать —
Слов внутри почти не стало.
Каждый день — как плоский кадр.
Без начала, без финала.
Когда-то в груди цвела весна,
А в глазах отражался свет.
Теперь — лишь серость и тишина,
В которой даже вопросов нет.
Всё стало глухо, одно на одно:
Рассвет — как закат, и назад — всё равно.
Она не расскажет, кто был и чем стал,
Кто душу потрогал — и след не достал.
Молчит, когда ноет. Смеётся — на зло.
Как будто простила. Как будто прошло.
А боль — под ребром, как скрученный лёд,
Что тает чуть-чуть, но не умрёт, не уйдёт.
Внутри есть идея — страшная, злая.
Она как змея, шепчет: «Может пора?..»
Но душа… хоть разбита, но цепко живая —
Боится. Кричит. Просит: «Ещё не пора».
Я пишу потому что иначе сорвусь.
Пусть строки как кровь. Но они — мои стены.
Я не знаю как жить, не найду свою суть.
Но если я здесь, значит выживу. Где-то.
