Мои истории

Пролог Нью-Йорк, 1985 год. Маленькое кафе на пересечении Пятой авеню и забвения. Дверь зазвенела, и в помещение вошли двое. Один — высокий брюнет в тёмном пальто, с ледяной осанкой и глазами, в которых вспыхивали алые отблески — как от пламени костра, горящего где-то внутри. Второй — рыжеволосый, с лицом, в котором сочетались дерзость и вечная усталость. Его зрачки были того же цвета, что и у первого — насыщенный, жгучий красный. Они без слов направились к дальнему столику и сели друг напротив друга. Через минуту к ним подошла официантка — юная, с вьющимися волосами и доброй улыбкой, которая, казалось, не замечала, кем были её посетители. — Хотите сделать заказ? — Да, пожалуйста. Два кофе. — Ваш заказ будет готов через десять минут. Пожалуйста, подождите. — С этими словами она ушла, оставив их вдвоём. Повисла тишина. Неловкая для обычных людей — но не для них. Время текло, словно вязкий мрак за окнами. Наконец, брюнет нарушил молчание: — Зачем ты здесь, Сет? Рыжеволосый не сразу ответил. Только усмехнулся краем губ. — А почему мне нельзя здесь быть, Люцифер? — Это не твоя земля. — Как и не твоя. Снова молчание. Только гул города за окнами и скрип старого вентилятора под потолком. Рыжий заговорил первым: — Расскажи свою историю. Брюнет глубоко вдохнул, будто собирался нырнуть в очень холодную воду. — Моя история... — Ваш кофе, — перебила его девушка, поставив на стол два фарфоровых стакана. Аромат был почти человеческий. Почти.