"Последнее прощание в тени вечности"

Он не любил Её. Он изменял Ей. Она была для него лишь фиктивной женой — так Он считал. Но Она... Она была его настоящей женой. Любила Его всем сердцем, каждой клеточкой своей души. Каждое утро Она вставала раньше Него, чтобы приготовить завтрак. Каждый вечер ждала, даже если знала, что Он вернётся под утро, пахнущий чужими духами. Она стирала Его вещи, гладила рубашки, убирала квартиру, заботилась о Нём, как будто Он всё ещё был тем человеком, ради которого она когда-то надела обручальное кольцо. А Ему было плевать. Когда-то всё было иначе Он любил Её. Нет, не просто любил — боготворил. Он помнил, как дрожали Его руки, когда Он впервые взял Её за пальцы. Помнил, как смеялся, когда Она, зажмурившись, задувала свечи на торте в день их первой годовщины. Помнил, как клялся Ей в вечной верности под звёздным небом, целуя Её губы, которые тогда казались Ему самыми сладкими на свете. Но годы прошли. Ему стало скучно. Ему захотелось нового — яркого, свежего, как глоток шампанского. Ему нужна была страсть, адреналин, восторженные взгляды. А она... Она оставалась собой. Скромной брюнеткой с тихим голосом и тёплыми глазами. Когда-то в этих глазах Он видел целый мир, но теперь смотрел сквозь них, будто они были просто стеклом. Её боль стала её повседневностью Он изменил ей впервые через три года брака. Потом — снова. И снова. Он даже не скрывал этого. Приходил домой с пятнами помады на воротнике, пропадал на сутки, а когда Она робко спрашивала, где Он был, — кричал, что это Её не касается. Она терпела. Плакала в подушку, но терпела. Потому что верила, что однажды Он очнётся. Вспомнит. Вернётся. Но вместо этого становилось только хуже. - "Ты что, не умеешь нормально накрывать на стол?" — кричал Он, швыряя тарелку об стену. - "Ты меня душишь своей заботой!" — рычал, если Она осмеливалась спросить, как его день. - "Ты вообще меня не любишь!" — если Она, уставшая, засыпала раньше него. А потом были ночи, когда Он тащил её в постель, не спрашивая согласия. Она молчала. Потому что любила.

***

Голова болела уже неделю. Она пила таблетки, но боль не уходила. Врач долго смотрел на снимки, потом поднял на Неё глаза и тихо сказал: — Четвёртая стадия. Очень агрессивная форма. Она не плакала. Просто сидела и смотрела в окно, где светило солнце. — Сколько у меня осталось? — Без операции... недели три. С операцией... Шанс есть, но он минимальный. Она кивнула. — Я подумаю. Но сначала Ей нужно было закончить другое дело.

***

Он вернулся домой поздно. На столе лежала записка. "Я больше не люблю тебя. Моя любовь умерла, как и твоя. У меня есть другой. Я ухожу." Рядом лежало обручальное кольцо. Он рассмеялся. Наконец-то Он свободен. Пять лет спустя. Он сменил десяток любовниц. Все хотели Его денег, никто — Его самого. А потом умер Его отец. Идя по кладбищу, он вдруг остановился. Знакомое лицо на фотографии. Надпись на камне: "Уж нет меня на земле этой. Но на ней всё ещё есть мой любимый человек. Я ушла от него, к другому, но на самом деле умерла от рака..." Он рухнул на колени. И зарыдал.

***

Утро. Около Её могилы, нашли труп мёртвого мужчины. Сердце не выдержало горя, и остановилось. Его похоронили рядом с ней.

***

Кто-то скажет, что это просто история. Но я знаю — где-то они снова вместе. Может, в другой жизни. Может, в мире, где нет боли. Одно я знаю точно: Она простила его. А он... наконец понял, что потерял.

***

Любите тех, кто рядом. Пока не стало слишком поздно.