Две гитары, один аккорд

На сцене было тихо. Не та тишина, что возникает после крика — нет. Это была звенящая, напряжённая тишина перед выходом. Перед тем, как вспыхнут прожекторы, и кто-то сделает первый шаг в свет. Лололошка сидел в гримёрке, держа гитару на коленях. Щёки его слегка розовели от волнения, пальцы не спешили браться за струны. Он смотрел на себя в зеркало — в голубых очках отражались холодные огни софитов. Чёрно-голубой шарф мягко свисал с плеч, почти не ощущался на коже. Его отличительный знак. Сегодня всё было иначе. Сегодняшний вечер начинался с недоразумения. Ровно за два дня до этого ему прислали видео. Нечёткая запись с репетиции какого-то гитариста в студии. Он почти не обратил бы внимания — таких видео в личке было полно. Но стоило услышать первые аккорды — и он застыл. Эта песня была его. Его текст, его мелодия. Каждое слово написано за долгие бессонные ночи. Каждый звук рождённый в тишине. Но на видео — пел её другой парень. С наглой улыбкой, в белом костюме и с оранжевым шарфом, гитару держал как игрушку, а не как сокровище. — Джон - произнёс тогда Лололошка почти шёпотом. Имя, о котором он слышал, но никогда с ним не пересекался. Гитарист-самородок. Писатель дерзких текстов. Болтливый, спонтанный, слишком яркий.

***

И вот теперь они — оба приглашены на один музыкальный фестиваль. Оба — с этой песней. Организаторы заметались, пытались выяснить, кто автор, но доказательств не было. Каждый прислал оригинал, черновики, записи на диктофоне. Всё сходилось. И всё же именно Джон на следующий день первым подошёл к нему. — Лололошка, верно? — сказал он с такой лёгкостью, будто они были старыми друзьями. — Слушай, прикольно вышло. Ты тоже написал эту песню? Значит, ты офигенно чувствуешь ритм. А может, ты залез ко мне в голову? Лололошка растерянно замер, но Джон только усмехнулся, наклонился ближе и прошептал: — Надо бы познакомиться ближе. Такие совпадения не бывают случайными.