4 судьбы

Глава 7: Ночь выбора

Глава от лица Леры

      Я приехала к нему около полуночи. Сити. Много молодежи. Шум и много звука. Он встретил меня внизу, без слов. Я зашла за ним в лифт. Ужасно нервничала. Почему я вообще еду? Почему мне не всё равно? Почему мне не больно после Саши? Заметила в зеркальном лифте его взгляд на себе. В глазах был огонь. Опускаю глаза вниз, чувствую жар.       Только зайдя в его квартиру, я посмотрела на него. Артем был в чёрной футболке, спортивных штанах, босиком. Очень домашний. Не как в универе. Не как в Инстаграме. На его руках татуировки. Раньше я их совсем не замечала. — Привет, — сказал он спокойно, будто мы давно это планировали. — Привет, — ответила я и прошла внутрь. Квартира была минималистичная, чистая, пахла каким-то очень дорогим парфюмом, но не резким — скорее уютным, древесным. — Снимай обувь, — добавил он, — чувствуй себя как дома. Я сняла туфли, прошла вглубь. На большом экране уже шёл какой-то артхаусный фильм — чёрно-белый, с субтитрами. Я села на край дивана, аккуратно, будто боялась испортить атмосферу. — Кино странное, — сказала я, — но красиво снято. — Оно как ты, — усмехнулся Артём. — Снаружи — просто, внутри — непонятно. Я не знала, что сказать. Его взгляд был тяжёлым. Не пошлым — вдумчивым. Он смотрел, как будто уже знал, чем всё закончится. — Хочешь воды? Вина? Я не пью, но для гостей держу, — он уже ушёл на кухню. — А можно чай? Он вернулся, подал чашку. Я сделала глоток и только тогда заметила — он не смотрит телевизор. Он смотрит на меня. — Ты давно такая? — спросил он вдруг. — Какая? — Которая делает вид, что ей никто не нужен, — голос был ровный, но что-то в нём царапнуло. — Я не делаю вид, — я отвела взгляд. — Я просто... устаю. Мне тяжело. Он подошёл ближе. Не сел рядом — просто стоял, почти за спиной. — Я знаю, каково это. Делать вид, что ты сильная. И я поняла: если я сейчас останусь — всё будет по-другому. Он не предложит кофе. Не будет обсуждать кино. Он разденет меня молча. Так, будто это уже случалось тысячу раз.       Он сел рядом, почти через меня. Не «сел» — перешагнул, словно я была частью интерьера, преградой на пути к его месту. Его бедро скользнуло по моему колену. Я даже не знала, дышать ли. Он оказался так близко, что я могла различить аромат его кожи — смесь чего-то тёплого, мужского, с чем-то чужим, тревожным. — Ну что, смотрим кино? — спросил, не глядя. Я кивнула. Как-то слишком быстро, слишком послушно. Он нажал на кнопку, и на стене зажёгся проектор. Фильм начался, а я — зависла между ним и окном. Виды ночной Москвы за стеклом будто дразнили. Внутри всё горело — не от вина, не от ожидания. От непонимания, что я здесь делаю. И почему он — такой, какой есть — смотрит на меня так, будто уже знает ответ.       Я аккуратно положила голову ему на плечо. Он ничего не сказал. Просто поцеловал меня в макушку — нежно, будто знал меня сто лет. Я даже вздрогнула от этого жеста. Он обнял меня одной рукой, не сжимая, не торопясь. И всё равно я почувствовала, как моё тело стало ему принадлежать. Рука сама легла ему на живот — твёрдый, натянутый, живой. Слишком живой. — Фильм говно, — пробормотала я в никуда. Он рассмеялся. — А что ты любишь? — Детективы. Комедии. Жизнь. Не вот это. — Можем выключить. — А может, и выключим? Он не колебался. Щёлк — и тьма. Свет от города стекал с окна по нам, как вода. Мы лежали в тишине. Только его дыхание, и моё, и этот гул внутри. Я подняла голову. Он тоже посмотрел. Без вопроса. Без улыбки. Я потянулась — и он не отпрянул.       Мы начали целоваться. Медленно, как будто проверяя друг друга. Сначала — просто губами. Потом — глубже. Сильнее. Его руки оказались на моей талии, потом чуть выше. Потом — ещё выше. Я не остановила. Не потому что не могла. Потому что не хотела. Он поднял меня, словно я ничего не весила. А я — обвила его ногами, как будто так и было нужно. Я не думала. Только чувствовала. В спальне всё пахло им. Просторно. Темно. И страшно. — Ты такая… — прошептал он. — Идеальная. Платье слетело с меня слишком легко. Он смотрел на меня так, будто был голоден. Не телом — чем-то большим. И страшным. Я не знала, что будет дальше. И в этом — было всё.       Он стоял надо мной — высокий, уверенный. Его глаза в полумраке были почти чёрными. Ни намёка на сомнение. Только ожидание. Взгляд, от которого я ощущала себя обнажённой ещё до того, как он прикоснулся ко мне. Моя грудь поднималась, и я не знала — от страха или возбуждения. Он не спешил. Его руки прошлись по мне, изучая. Я вздрогнула, когда его ладони прошлись по бокам, почти ласково, но в этом было что-то… властное. Я чувствовала себя в его руках, как под водой — всё плотнее, тише, всё глуше.       Он наклонился, его губы коснулись моей шеи. Осторожно. Почти нежно. Но сдержанность в нём длилась недолго. Следующий поцелуй — ниже, горячее. Его язык оставлял за собой влажный след. Я невольно приоткрыла рот. Как будто хотела что-то сказать. Но уже было поздно.       Он нашёл мои запястья. Прижал к кровати. Лёгкий нажим — и я будто растворилась. Я не протестовала. Мне не хотелось. Это было страшно. И восхитительно. Моё тело не слушалось, всё внутри дрожало. От его прикосновений, от того, как он будто читал меня — знал, где я сдамся, а где замру.       Он действовал не спеша, но уверенно. Как человек, который умеет контролировать — и себя, и других. Его губы, язык, зубы — всё было где-то на грани. Не боли — но не совсем ласки. Он будто стирал границы между страхом и доверием. И я сама их размывала. Когда он опускался все ниже — я не верила. Я сейчас с ним. Он мой первый мужчина, который целует меня там. Но здесь и сейчас этого становится мало. Я лежу и извиваюсь под ним. Я уже не стону, я кричу от удовольствия. Его язык во мне, его пальцы во мне, но нужно большее. Я вся горю, мне нужен он внутри меня.       Когда он вошёл, я задержала дыхание. Было непривычно. Глубоко. Слишком много всего. Его взгляд не отпускал — ни на миг. Он держал меня за шею, как будто я могла вырваться. Но мне некуда было бежать. И не хотелось. Только сейчас я вижу какой он притягательный. Его красивые черты лица, аккуратная стрижка и борода, она не колит, она мягкая и приятная. Я трогаю его лицо, глажу мышцы на руках. Эти сильные руки и его тело надо мной, сводят меня с ума.       Я сдалась. Полностью. Потому что так проще. Потому что так — честнее. Потому что это был не просто секс. Это было что-то другое. Что-то опасное. Что-то, что потом будет болеть внутри. Но сейчас — только он. Только ночь. Только Москва за окном и моё сердце, которое глохло в этом темпе.