Хлебобулочный плод

Батоны – интересные изделия. Каждый видит в них разное: сладость, дополнение к вареву из кипятка и овощей, плоскость для размещения арахисовой пасты. И ранее Мокси любил просто поесть хлеб. Иногда с голодухи, иногда со скуки, как сегодня. По случаю чьего-то там дня рождения Кримсон нажрался настолько, что еле нес сам себя. Мокси тем временем просто ждал окончания этого события. Когда всем наскучило крутиться у именинника во дворе, они толпой отправились в парк развлечений. Название кажется было, но кого оно вообще волновало? Никого. И вот по прибытию туда они начали свой балаган. Мокси сидел в одиночестве на деревянной лавочке с дешевеньким прозрачным пакетом, полным дребезжащих бутылок и закусок. Среди всего пира затесался батон. Единственный продукт, что не выглядел отравленным или кому-то резко нужным. Наверное, им хотели кормить уток в пруду, что вроде как запрещено. Что ж.. "Это не ухудшит мое положение, так что." – подумал он и сразу же надкусил несчастную булку. – "Такая свежая!" Отбросив стыд и какие-либо манеры Мокси стал жадно поглощать ее. "О Сатана, это прекрасно. Как глоток чистого воздуха среди душной маршрутки забитой бабками и алкашами." Он яростно фыркал и чавкал, заглатывал куски и сходил на опоссума. "Блаженство, постигшее и снизошедшее до меня! Чертов батон! Гребанная булка!" – такое зрелище притягивало пьяные взгляды, правда когда Мокси приостанавливался, то понимал, что очи их надменные засекают и север и юг. Это замечает и Кримсон, но сразу же отмахивается и принимается за следующее пойло. Десять минут погодя, Мокси понимает свой провал. Он хочет пить, очень хочет пить. Во рту начинается засуха, пустыня и прорастает в глотке. Рядом только настойки и практически чистый спирт. Мокси, видя обстановку все же решается призвать отца из далеких недр его сознания. – Пап. – он хватает Кримсона за рукав. – Че тебе? – Я пить хочу, можно мы.. – Отвали! Ты видел какие ценники местные тут задирают? – Кримсон отталкивает Мокси назад. Только бы замолчал и перестал надоедать. С ним не поспоришь. Да и кто Мокси такой, чтобы спорить? Маленький, глупый и несуразный. Он возвращается на свое место куковать. Мокси не может думать ни о чем больше, чем о глотке воды. Вода. Водичка. Совсем немного.. Он практически готов заплакать и выпустить последние запасы организма наружу, как тут замечает лужу. Небольшую, как раз сколько ему надо. И что, что грязь и бактерии? Вариантов тут более культурных не имеется. Да и Мокси сам уже наполовину козленочек. Хуже не станет. Он знает, что пожалеет. Знает, что не сможет в принципе воплотить идею в жизнь, но эта мысль немного согревала его душу. Мокси не смог. Мокси страдал, но гордо, с пакетом, на той же лавочке. "Рано или поздно это закончится, рано или поздно.. "