По разные стороны закона

Город просыпался медленно. Над крышами клубился сизый утренний туман, а на улицах витал запах мокрого асфальта и кофе из круглосуточных автоматов. Для большинства это был обычный вторник. Но не для старшего лейтенанта Арсения Власова. Он стоял посреди разбитой витрины одного из самых охраняемых ювелирных бутиков Петербурга. Часы на руке показывали 06:02. За спиной стояли молча оперативники, а перед ним — картина идеального хаоса. — Без сигнализации? — спросил он, медленно проводя взглядом по пустым полкам. — Отключена изнутри. Ни взлома, ни шороха. — Подошёл эксперт. — Работал чисто. У нас один свидетель — уборщица из соседнего здания. Говорит, видела, как кто-то в капюшоне вылезал из окна. Не запомнила лица, но сказала: "двигался, как будто всё просчитано заранее". — Профессионал, — тихо сказал Арсений. Он присел рядом с разбитым стеклом. На полу — почти не видно, но была — маленькая бумажка. Белая, свернутая. Арсений надел перчатки и развернул её. На ней было написано: «Не всякий, кто прячется — боится. И не всякий, кто ищет — найдёт. Удачи, лейтенант.» Он почувствовал, как внутри что-то щёлкнуло. Не злость. Нет. Это было вызовом. Кому-то, кто знал, как работает полиция. Кто хотел быть найденным. Игра началась. --- В участке стояла тишина. Арсений сидел перед доской с уликами. Фото. Камеры. Скрины с улиц. Движения в переулках. Каждое — как часть пазла, но в каждом чего-то не хватало. — У тебя вид, как у человека, который перестал верить в логическое мышление, — заметила Марина, оперативница, проходя мимо с кофе. — Я его даже не начинал, — ответил Арсений, не отрываясь от снимков. — Этот человек… он всё продумал. Камеры выведены. Сигнализация — отключена. Он не оставил ни одной ошибки. — А записка? — Она нарочно оставлена. Он хочет, чтобы я шёл за ним. Он наблюдает. — Паранойя? — Интуиция, — бросил Арсений. Он снова посмотрел на фото: силуэт человека, пойманный на далёкой камере в переулке. Чёрная куртка. Шапка. Мгновение — и он исчез за углом. Он увеличил изображение. На плече — почти незаметный шов на ткани. Почерк — ручной. Таких курток — меньше сотни. Арсений прищурился. — Ну что, приятель, — тихо произнёс он. — Посмотрим, кто из нас найдёт кого первым. --- На другой стороне города, в тёмной квартире с видом на канал, Антон Шастун сидел на подоконнике, курил и смотрел на экран ноутбука. На экране — лицо Арсения. Камера из участка, пробитая через старый канал. Голос в записи: «Он наблюдает.» Антон усмехнулся. — Правильно думаешь, лейтенант. Только вот ты в этой игре пешка. А я — режиссёр. Он затушил сигарету, встал и надел куртку. Взгляд его был спокойным, выверенным, но в глазах что-то мелькнуло. Что-то, что можно было бы назвать интересом. — Посмотрим, как ты поведёшь себя, когда окажемся лицом к лицу.