одинокая звезда

дверь довольно быстро открылась. на пороге стоял дима со своим обычным покерфейсом, он приветливо протянул руку и сережа почти сразу пожал её.  дальше дмитриев вошел в помещение и обалдел.  высокие потолки, матовые стены, встроенное освещение, на полу  мрамор, отполированный так, что отражает свет. на стенах огромные картины. чуть дальше высокий шкаф.  в воздухе запах какого-то  приятного аромадиффузора: терпкий, чуть древесный, но не душный. в глубине квартиры кожаный диван и столик с журналами, разложенными, как в лобби люксового отеля. — ну заходи, че встал то как истукан. он стоял чуть сбоку, в домашнем, но аккуратном темном свитшоте, штанах и домашних тапках, волосы немного взъерошены, будто он недавно вышел из душа. сережа все же прошел внутрь. он знал, что дима не бедствует, но, то что он живет в такой роскоши не ожидал. тут не просто «богато». тут богато со вкусом.  — пиздец… — выдохнул серёжа почти шёпотом, бросив взгляд вглубь квартиры, надеясь что дима не услышит.  — в хорошем смысле, надеюсь, — усмехнулся дима и уже захлопнул дверь.  — да не, всё заебись, — отозвался тот.  они прошли по длинному коридору, вдоль которого были двери. ни одна не скрипнула, всё было идеально. серёжа ловил себя на мысли, что чувствует себя в музее или библиотеке где нельзя даже громко дышать, или что-то трогать. — проходи, — сказал дима и открыл дверь. внутри была: кушетка, стерильный стол, лампа, аккуратно сложенные листы с эскизами на чёрном стеклянном столике. в углу колонка, тихо играла фоновая, беспонтовая музыка. всё было чёрно-белое, сдержанное и стильное.  серёжа прошёл внутрь, медленно, молча и осмотрелся. — выбирай, — спокойно сказал дима, надев перчатки. — я тебе пару шрифтов сделал, как ты просил. всё «одинокая звезда», — сережа подошёл ближе, взял один из листов и начал рассматривать изображение.     — ну что, приступим?  —  слегка улыбаясь говорит дима, садясь за свой стол, стоящий по середине помещения. сережа же лег на черное кожаное кресло, пытаясь настроиться к процессу битья татуировки.  — кстати, если хочешь, держи, чтобы не заорать на всю квартиру,  —  улыбаясь говорит ицков, давая дмитриеву резиновую грудь, на соске которой был проколот пирсинг.  голубоглазый неодобрительно взглянул на своего «мастера», но игрушку взял и неловко сжимал ее.    дима делал все умело — было видно, что душа лежит к этому делу, и видимо, зеленоглазый даже курсы проходил, ибо достаточно умело выдавливал в специальную емкость тату машинки черную краску. на белоснежном столе лежит трафаретная бумага, на которой заранее был напечатан эскиз будущей татухи, подле нее краски, сигареты с зажигалкой, рулон бумажных салфеток, антисептик, перчатки и какой-то успокаивающей крем-пена. в принципе, все как в лучших тату салонах. да и в комнате приятная атмосфера — на красной колонке JBL играет новый альбом Хаски, на стенах постеры с любимой рок группой димы и царит спокойствие, смешанное с запахом свежести.  дима машинку откладывает, вытаскивая одну пару голубых и одноразовых перчаток из коробки, затем брызгает на них антиспетиком, берет эскиз и прикладывает его к шее. мать точно за такую татуху убьет, если раньше были исключительно на торсе, который никто без надобности не увидит, то сейчас достаточно крупная надпись на шее.  руки трясутся, сережу переполняют эмоции и предвкушение, сам того не замечая, сжимает ту игрушку, прикусив губу.  надпись приклеена, дима немного отходит в сторону, берет тату машинку, садится поудобнее, кладет подушки пальцев на бок шеи и включает ее. по комнате раздается легкое жужжание, а острая игла пронзает тонкую кожу, задевая кадык.  ицков обводит первую букву — о. круговые движения, под кожу вводятся черные, как смоль чернила. дмитриев губы до крови кусает, чувствуя металлический привкус на языке, крутя в мыслях фразу «красота требует жертв».  половина татуировки сквозь пот, слезы и боль набита, и дима фыркает.  — сука,  —  матерится под нос ицков, нарушая гробовую тишину, крайне пугая дмитриева, видя его встревоженный взгляд.  —  успокойся, неудобно мне просто. спина и шея пиздецки болят.  — ну так сядь куда нибудь на другое место, — говорит димайс, прикусив губу и ожидая дальнейших действий от ицкова, но не представляя, что завет сделает «осенившее» лицо и встает со стула, подходя к креслу. сережа было хотел сказать «бро ты че», однако не успел, и худые бедра ицкова обволакивают его торс, ерзая и садясь поудобнее. младший же лишь на этот жест проглатывает ком в горле, не в силах возразить, то что он был в ахуе, это еще мягко говоря неловкое молчание, которое максимально раздражало и бросало в дрожь. дмитриев, набравшись сил и смелости первым нарушить щемящую тишь.  —  слушай, а ты прям профессионально занимаешься вот этой херней?  —  ну да, я собираюсь стать тату мастером и в будущем открыть свою студию,  —  на автомате отрезает ицков, выводя букву «Е».  —  нихера себе.. кстати, а у тебя телочка то есть?  —  нет, ну как, есть, но нет. я не знаю как объяснить. — женька?  — она самая, ну как, она хорошая, но я ничего серьезного с ней не хочу,  —  поясняет ицков, продолжая бить надпись. —  кстати, а ты чего вообще к нам перевелся то?   — ну в прошлой я телку обрюхатил, ну и выперли меня оттуда, типа позорю школу и мешаю людям учиться,  —  улыбается дмитриев, а у димы глаза на лоб полезли, и тот скептически взглянул на своего «клиента».  — расслабься, шучу я, прост родители из за егэ перевели, типа в лицее учеба лучше,  —  смеется димайс с реакции одноклассника.  — ну и далбаеб ты,  —  делает вывод ицков, заканчивая бить татуировку, бумажной салфеткой вытирая остатки краски. —  все.  — дай взглянуть-ка.  — да погоди ты, дай обработаю,  —  улыбается завет, из дозатора выдавливая пену. наносит ее на место татуировки, разглаживая, а то впитается.  тоненькая, аккуратная надпись «одинокая звезда» выведенная каллиграфическим шрифтом, ровно на месте кадыка. кожа раздраженная, покрасневшая и слегка опухшая. дмитриев вытаскивает из кармана черных скини-джинс свой новенький восьмой айфон, подаренный на прошедшее день рождения родителями, в качестве мотивации к хорошей учебе.   он делает пару фоток на фронталку, используя фильтры и маски из снэпчата. кутается в трешере с огненным шрифтом, позируя, беря в ракурс татуировку. он явно закинет пару фотографий в вк, закрепит, и наверное, отметит завета, как своего лучшего тату мастера.  —  сколько с меня?  —  невзначай интересуется димайс, не желая откладывать свое супер занятое занятие.  —  нисколько.  — чего?  —  улыбается сережа.  — мне не нужны деньги, отплатишь потом как нибудь иначе.