**Любовь**

--- "Любовь" Её тело нашли утром. Под мостом, где асфальт пахнет железом и дождём, где машины проносятся мимо, не замечая ничего, кроме собственных дел. Рядом — ранец, аккуратно поставленный у бетонной опоры. И старая тетрадь, страницы которой трепал ветер. На одной из них — вопрос: "В чём смысл жизни?" А дальше, по всей странице — "Любовь" "Любовь" "Любовь"… Одна и та же строка, сотни раз. Будто она пыталась убедить себя, или кого-то другого, или весь этот жестокий мир, что хоть что-то всё ещё имеет значение. Но, как видно, не убедила. --- Её звали Лера. Она была той, кого не замечаешь сразу. Умная, тихая, с глазами, которые будто знали больше, чем хотелось бы знать в семнадцать лет. Она влюбилась. По-настоящему, по-подростковому беззащитно. В мальчика из класса — Артёма. Он был обычным: шутил, гонял с друзьями, сидел на последней парте. Для неё он был тёплым пятном среди серых дней. Она рассказала об этом своей «лучшайшей подруге» — Соне. Та слушала с кивками, с фальшивым интересом, с тем выражением, которое только кажется сочувственным. А уже на следующий день Артём знал. И не только он. Весь класс. "Слышь, это ты влюбилась в Артёма?" — спрашивали, смеясь. Она впервые не выбежала. До этого — выбегала. Дважды. В туалет, чтобы не рыдать перед ними. В этот раз — осталась. Лицо — спокойное. Глаза — стеклянные. Она отрицала. Голос был ровный. Так бывает перед тем, как человек решает, что с него довольно. --- На большой перемене всё стало хуже. Артём подошёл к своим. Смех, шёпот. Потом обернулся. Пальцем показал на неё. — Знаете, — сказал он, громко, чтобы слышали, — когда мы тогда остались вдвоём в классе и она просто молчала... Мне противно было с ней. Как будто... пусто. Как будто с мебелью сидишь. Смеялись все. Даже те, кто не поняли, что именно он сказал. Она смотрела на него. И не дрогнула. Сидела ровно. Потом взяла рюкзак, вышла из класса. И больше её никто не видел живой. --- Запись с камер показала, как она шла. В пальто, в котором всегда было чуть прохладно. С тетрадкой в руке. Тетрадкой, в которой был тот самый вопрос. И ответ. Повторённый сотни раз, дрожащей, но упорной рукой: "Любовь" --- На прощании плакали все. Соня рыдала так, что казалась искренней. Артём стоял с опущенной головой. Никто не говорил ему ничего. Но почти каждый хотел ударить. И никто не осмелился. --- Позже кто-то написал на стене возле школы: > **"Она просто хотела, чтобы её любили. Не смеялись. Не предавали. Просто — любили."** И больше никто в этом классе не говорил, что любовь — это пустяк. ---