L. M.

На выходных мы читаем книги. Ложимся на мягкую кровать, укрываемся пушистым пледом и запасаемся вкусностями. Лежим рядышком в тепле и спокойствии. Ты читаешь мне свои истории. Иногда из изданных книг, иногда из «книжки», напечатанной на твоём принтере. И эти твои «книжки» всегда так смешно потрёпаны и заляпаны, даже если им всего пара часов. Так по-нелепому мило. Мягко. Мне они нравятся даже больше, чем твои изданные книги в разноцветных обложках. Конечно, я рада, когда твои книги печатают. Наверное, даже больше чем ты: ты рад, что тебя напечатали, а я ещё и тому, как ты светишься от счастья. Но домашние версии изданных книг такие… домашние. Глупо звучит, знаю. Я-то не писатель, в отличие от тебя… Неважно. Сегодня ты читаешь мне свою новую книгу: твоё издательство прислало первый экземпляр. Её синяя лаковая обложка блестит под солнцем. Ты так радовался, когда распечатывал посылку с книгой, как ребёнок, честное слово. Мне это тоже нравится — твой неподдельный восторг. Как только умудрился не разорвать обёртку в клочья, а аккуратно открыть — непонятно. Зато понятно, как ты потом носился по квартире, радостно крича — я ведь так же бегала за тобой. Потом, достаточно успокоившись, ты утащил меня на кровать читать свой очередной шедевр. Пришлось тебя успокаивать, чтобы сделать чай, набрать в мисочку конфет и только потом отправиться в спальню, укутать нас двоих мягким пледом. И сейчас ты с трепетом открываешь свою книгу. Читаешь мне историю, вдохновлённо подражая персонажам. А я слушаю твой чарующий голос, наблюдаю, каким восторгом горят твои глаза, какой ты увлечённый, и чувствую абсолютное счастье.