Улыбка мёртвого

Конечно. Вот жуткая и жестокая история в жанре психологического ужаса, с элементами мистики: "Улыбка мертвого мальчика" Каждую ночь в 03:17 на улице Вязов наступала тишина. Не просто обычная ночная тишина — замирало всё. Даже ветер, который целый день гудел среди деревьев, прекращал своё пение, будто что-то ему запрещало шевелиться. Именно в это время из старого, давно заброшенного дома номер 13 доносился звук — тихий, как шёпот. Звук шагов босых детских ног по гнилому полу. Говорили, там жил мальчик. Его звали Артём. Когда ему было семь, мать привела домой отчима. Он ненавидел детей — особенно тех, кто смотрел слишком умно. Артём часто молчал, и в его глазах было что-то взрослое. Однажды отчим не выдержал. Его пьяная ярость вылилась в удары. Мать не защитила сына — она отвернулась. А через три дня соседи почувствовали запах. Дом замолчал, и никого больше не видели. Через год туда заехала новая семья. Сын по имени Миша начал говорить, что по ночам к нему приходит мальчик и стоит в углу комнаты. Молчит. Улыбается. Но у него нет глаз. Только пустые, чернеющие впадины и тонкие кровавые полоски на лице, как будто кто-то вырезал ему рот до ушей. Родители не верили. Пока отец не увидел его сам — в зеркале ванной. Позади. Тот улыбался, а изо рта текла кровь. Они уехали. Дом снова опустел. Теперь туда время от времени заходят подростки — ради "страшных сторис" в интернете. И если ты однажды решишь зайти туда после трёх ночи, знай: когда ты поднимешься на второй этаж, тебя встретит детский голос. Он скажет: — Я тебе нравлюсь? И если ты ответишь "да", он заберёт твою кожу, а если скажешь "нет" — вырежет тебе улыбку, чтобы ты больше никогда не говорил неправду. "Он ждал" Прошло два года. Дом под номером 13 наконец решили снести — слишком много жалоб, слишком много страхов, слишком много исчезновений. Когда экскаватор врезался в старую стену, из-под обломков повалил густой черный дым. Рабочие рассказывали, что кто-то смеялся — тонко, по-детски, словно рядом стоял ребёнок. На камерах ничего не было. На его месте построили современный коттедж. Стильный, с большими окнами и белыми стенами. Цена была подозрительно низкой, и покупатель нашёлся быстро — молодой программист по имени Никита. Он не верил в мистику, не интересовался старыми легендами. Главное — дешево и удобно. Он въехал в дом в середине ноября. Первые ночи прошли спокойно. Но на четвёртую он услышал стук. Ровный, в стену у изголовья кровати. Тук... тук... тук... Он решил, что это дом "садится". Но на пятую ночь стук сменился шагами. Детскими. Босыми. Сначала на кухне. Потом в коридоре. Потом — у кровати. Однажды утром Никита нашёл на зеркале надпись: "Ты сказал, что не веришь. А я теперь настоящий." Он начал видеть его. Мальчик стоял в углу. Голову склонил набок, руки прижимал к груди, будто хранил что-то. Он больше не был просто призраком — он был частью дома. А дом был частью него. Каждую ночь он подходил ближе. Никита пытался выехать — машина не заводилась. Вызывать кого-то — телефон не ловил. А потом однажды он проснулся от холода. Повернулся — и мальчик лежал рядом. Тот шепнул: — А теперь ты мне брат. Мама сказала, ты будешь лучше. Ты останешься. На следующее утро соседи увидели, как Никита стоит в окне, бледный, с мёртвыми глазами. Он улыбался слишком широко. Слишком неправильно.