Shahhab and Isa's love

Ахматова вернулась в вирт после почти года отсутствия. Этот мир был для неё словно старая книга, страницы которой она с любовью перелистывала, но где-то забыла, как начинается история. Всё было знакомо, но немного по-другому — как после долгого сна. Она стала админом в чате у знакомого. Это было знакомство с новым — с чем-то, что манило своей неизвестностью и хранило в себе тайны, которые только предстояло раскрыть. Прошёл месяц. Однажды, листая раздел «Нью», Ахматова заметила профиль, что будто светился особым светом. Имя — Шаххаб. Сильный взгляд. Тёмные волосы. Уверенность, которая не кричала, а спокойно, твёрдо заявляла о себе. И что-то внутри защемило. Сердце подсказало — не проходи мимо. Не дожидаясь, Ахматова написала другу — попросила принять её в общий чат. Не стала ждать. Не стала бояться. Она просто знала — что-то начинается. Первые сообщения были лёгкими, почти несерьёзными. Но в них уже сквозила странная, тёплая близость. — «Куку», — ответила Шаххаб на её «привет». Так началась их игра. Нет — не игра. Танец. Каждое слово словно деликатный шаг навстречу друг другу. — «Чем занята?» — спросила Ахматова. — «Ищу что-то важное,» — написала Шаххаб. Прямо. Просто. Искренне. — «Я тоже», — ответила она. — «Что же?» — «Иду за своей женой,» — иконка улыбки, и лёгкая усмешка в словах. — «Ну-ну… ищем вместе.» И между ними вспыхнула искра. Та, что не выдумывается и не играется. Та, что рождается сама, из души в душу. С каждым днём разговоры становились глубже. Они делились мыслями, тревогами, желаниями. И вдруг, однажды: — «Кажется, я нашла.» — «И кого же?» — «Тебя.» Экран вдруг стал тёплым, будто передаёт тепло чьей-то ладони. — «Ты моя будущая жена», — шептала Ахматова сквозь строчки. — «Иначе быть не может.» И пусть пока всё это — текст и пиксели, ощущения были настоящими. Реальными. --- День их встречи пришёл неожиданно — как приходит то, что должно случиться. Ахматова стояла у входа в маленькое кафе, куда они договорились прийти. Волновалась. Темноволосая, с собранными в пучок прядями, с карими глазами, в которых — нетерпение и робость одновременно. И вдруг — дверь открылась. И она вошла. Шаххаб. Такая же сильная, как в переписках. Такая же живая. И — ещё более нежная, чем Ахматова могла себе представить. Улыбка — мягкая, почти детская. Глаза — внимательные. Настоящая. Они встретились взглядом. — «Ты… настоящая,» — прошептала Ахматова. — «И ты тоже,» — ответила Шаххаб, протягивая руку. Это было не просто рукопожатие. Это было прикосновение душ к душам, сердца к сердцу. Они говорили. Долго. Без пауз, без фальши. Как будто знали друг друга всегда. Шаххаб рассказывала о мечтах. Ахматова — о страхах. И с каждым словом, между ними строилось нечто большее. В какой-то момент Шаххаб улыбнулась. — «Знаешь… Я часто думала, как назвать тебя… Ты — моя душенька.» Ахматова замерла. Это было так… искренне. — «А ты — самый добрый и милый человек, которого я встречала.» Они сидели, окружённые мягким светом кафе, будто в отдельной вселенной. Молчали. Смотрели друг на друга. В конце вечера, когда они уже вышли на улицу, Шаххаб нежно взяла Ахматову за руку. — «Это только начало.» — «Да… только начало,» — ответила та, и их пальцы переплелись. И каждый шаг, который они сделали по улице в этот вечер, стал шагом к новому миру, который они создадут вместе.