Конец

— Мэттью, — Морфей раздраженно вздохнул. — Может хватит? — Босс, я уверен, что видел вшей, — тонкие пальцы Мэттью копались в волосах Бесконечного и искали что-то. — Сядьте, я до вас еле достаю. — У меня не может быть вшей, — Сон послышался и сел на один из стульев в библиотеке, чтобы упростить Мэттью работу. Поиск несуществующих вшей... — Ты уверен, что это прям важно? — Босс, давайте без тупых вопросов, — Мэтт наклонился так, что его длинные тёмные волосы начали щекотать щеки Морфея. — Ну я же точно видел. — У меня чёрные волосы. Не знаю, что ты там мог видеть, — Бесконечный умело скрывал, что на самом деле ему крайне нравились прикосновения к волосам. — Меня задевают ваши сомнения в моей адекватности. Морфей тихо рассмеялся. Сопротивляться не стал. Раз уж Мэттью так хотел увидеть у него на голове вшей, значит они должны были там появиться. Очень глупая мысль, но иначе он бы остался сидеть тут надолго, пока Мэттью бы не доказал свою правоту. И вот, как по щелчку пальца на голове Бесконечного появилось несколько маленьких букашек. Отвратительное чувство. Но надолго они бы там все равно не остались: — Вот! — Мэттью крикнул на всю библиотеку, будто только что всемирный чемпионат выиграл. — Я же говорил. — Невероятно, — с улыбкой закатил глаза Морфей. — А вы мне не верили, — Мэтт отошел. — Хотите голову помою? С земли шампунь украду. — Сам справлюсь, — Бесконечный встал со стула. И тут же вши с его головы пропали. Наконец-то. Мэттью выглядел довольным. Будто найти вшей в волосах Морфея — это великое достижение, за которое награду вручали. Но Сну было приятно видеть подданного таким. Минутное страдание того стоило. *** — Прикиньте, Мервин опять расчёску отжал, вот же тварь, — Мэттью пришёл в Морфею в кабинет. Бесцеремонно ворвался скорее. — Обожаю его. — Мэттью, — рука Морфея дрогнула от такого неожиданного вторжения. И... он обвел глаз подводкой криво. — Я слишком много тебе позволяю. — Еб вашу... босс, — Мэттью рассмеялся. — А вы разве не можете просто наколдовать себе подводку? — Если бы мог, сейчас бы не сидел и не рисовал это самостоятельно, — Бесконечный продолжил свое очень важное дело, больше не смотря на Мэттью. — Ты что-то важного хотел сказать? — Не особо. Просто подумал, что вам может быть скучно, — Мэтт подошел и сел на край стола. — Может вам помочь глаза накрасить? — Всегда сам справлялся. Но идея показалась странно заманчивой. Может стоило повестись на такое предложение? В любом случае, делать и правда было нечего: — Ладно, можешь попробовать, — интерес взял верх. — Главное не бейте, если получится страшно, — Мэттью выхватил подводку из рук Морфея и наклонился к нему. — Сидите спокойно только. Сначала он начал неуверенно. Даже попал подводкой прямо в глаз Бесконечного, заставив того практически по-кошачьи шипеть. Когда получалась кривая линия, Мэттью просто облизывал свои палец и стирал её: — Блять, стоя работать неудобно, — и, без любой задней мысли, Мэтт сел на колени Морфея. — Мэттью, — Сон аж вздрогнул от такой резкой близости. Но Мэттью не стал отдаляться, начав аккуратно обводить глаза Бесконечного подводкой. Руки Морфея автоматически легли на бедра Мэтта, чего он и сам не ожидал. Но сопротивляться не стал: — Сидите тише. Три секунды и будет готово. Их лица были в опасной близости друг от друга. Морфей даже ловил себя на мысли, что ему нравилось. Ощущать его вес на себе. Слышать его тяжёлое дыхание. Чувствовать, как его длинные волосы щекотали кожу. Как худое тело прижималось к его собственному... — Так, теперь второй глаз, — Мэттью продолжил работу, но уже на втором глазу. — Лишь бы сейчас одинаковые нарисовать. Молитесь. — Ты прям стрелки рисуешь? — тихо усмехнулся Морфей. — Опыт был, но вас пощажу. Просто обвожу глаза в вашем стиле. Бесконечный полностью доверился. Расслабился. Хотя иногда глаза рефлекторно пытались закрыться из-за попадания в них огромного количества подводки. Мэттью явно был мастером своего дела. Морфею все больше нравилось. Он расслаблялся. Его руки поднялись вверх, от бёдер Мэттью к его пояснице: — Итак, босс, — он сделал последний штрих. — Все. Идеальные готические стрелки. И тут же встал. Контакт был разорван. Мэтт ещё и вёл себя так, будто это совершенно нормально. А Бесконечный еле как сдерживал румянец. Слишком неожиданно. Он не планировал испытывать стресс сегодня. И так был весь на нервах из-за Милостивых: — Тебе необязательно было жертвовать своим временем для этого, — Морфей посмотрел в зеркало, что стояло на столе. И правда ровно. Почти что идеально. — Зато вы хоть на человека стали похожи, — Мэттью кинул подводку на стол. — Вам очень идёт готика. — Да, — Бесконечный чуть улыбнулся. — Спасибо. — Я всегда только за то, чтобы вам помочь. И ушел. Может его Люсьена звала. А может и нет. Но Морфей остался сидеть и размышлять о том, что только что произошло. Мозг будто завис. На лице появилась еле заметная улыбка. Какая же глупость... *** Мэттью сидел в библиотеке и читал бессмысленную книгу с каким-то смыслом. Но стоило ему увидеть Морфея, как он тут же отвлекся и решил развлечь себя другим, более доступным образом. Морфей тоже искал, чем себя занять. Ведь даже в огромном дворце не хватало ресурсов для развлечений. Все были чем-то заняты, а он скучал. В собственном мире он стал заключённым. Грустная ситуация... — Босс, — Мэттью подошел к нему. — Чем занимаетесь? — Как видишь, ничем, — Бесконечный взял какую-то книгу, рассмотрел её, а потом положил обратно. — А ты? — Да вот тоже ничем, — Мэтт прислонился спиной к стеллажу. — Может поговорим или поделаем что-нибудь? Морфей и не удивился. Похоже, подданный и правда хотел проводить с ним больше времени. Не то, чтобы это было невзаимно... скорее даже наоборот. Просто понимания, чем они вместе могли заняться, не было: — Поговорим... о чем? — О чем угодно. Просто Люсьена отказывается со мной обсуждать теории заговора, — Мэттью явно врал. — И какие же такие теории? — Бесконечный поднял одну бровь. — Ничего интересного. Да и куда больше меня интересует... — запинка. — Да ладно, вам реально интересно? Морфей чуть отвел взгляд. Да. Может ему хотелось узнать, что в голове Мэтта. Как он мыслил. Ведь раньше он таким вовсе не интересовался. А теперь была возможность узнать, как и чем жили жители его мира: — Да. Все равно нужно чем-то себя занять, — он пожал плечами. — И я люблю слушать. — Ну тогда вы сами напросились. Думаю я в последнее время и правда много, учитывая обстоятельства, — Мэттью слегка потянулся. — Я немного думал о том, почему я вообще здесь. Ну, почему я вообще с вами в Ад тогда пошел, когда вы были категорически против. — И к какому выводу пришёл? — заинтересованность Сна казалась искренней. Может быть, так и было. — Не знаю. Моя душа будто привязана к вам. Постоянно хочется следовательно за вами. Как будто я всегда так делал. И жизни до этого у меня не было, — усмехнулся Мэттью. — А ведь раньше я вас совсем не знал. Даже предположить не мог, что буду размышлять о подобном. Морфей хотел понять это чувство. Привязанность. Он практически никогда такого не чувствовал. Особенно в таком виде, в каком описывал это Мэтт. Скудное, конечно, описание, но все же: — Тебя это беспокоит? — звучало, как вопрос для интервью. — Не думаю. Мне просто нравится тот факт, что я знаком с вами. Стало даже как-то... приятно. Необъяснимое чувство тепла. И понимание: если он умрёт, многим будет не все равно. Кому-то даже слишком. И это заставляло его волноваться. Жалеть о том, что он убил Орфея. Пусть выбор и был правильным... — Рад слышать, — Морфей понял, что подозрительно долго смотрел в одну точку. — Думаете, все наладится? — вопрос звучал слишком наивно. — Не знаю, — он был на грани того, чтобы дать ложную надежду. — Я надеюсь на это. Мэттью усмехнулся. Будто и так все понимал. Могло ли все закончиться хорошо, когда дело касалось чего-то божественного? За любой неправильный шаг следовало наказание: — Знаете, я не понимаю, кто я для вас, но... черт возьми, босс, вы мой друг. И я волнуюсь, — он подошел чуть ближе. — Если что-то случится с вами, я уверен, мир снов продолжит функционировать. — Я назначил приемника, — напомнил Морфей. — Да. Но будет ли как раньше "функционировать" Люсьена? Мервин? — Мэтт указал куда-то в сторону. — Я?.. Бесконечный не знал, как отвечать на такой поток чувств. Он не был к такому готов. Снова мысли о смерти. О конце. Но ещё больше мыслей о том, что по нему будут скучать. И от этого становилось ещё страшнее: — Я надеюсь, вы найдёте способ это пережить, — ответ звучал холодно. Как обычно. — То есть надежды нет, — тут же пробормотал Мэттью. — Ладно, босс, это все приведёт к ненужным конфликтам. Морфей был не в силах смотреть на Мэтта. Особенно в глаза. Он не понимал, что говорить и как реагировать: — Мэттью, — еле как выдавил из себя он. — В библиотеке есть шахматы или карты? — Поиграть захотели? — Мэттью словно оживился. — Есть. Где-то тур Мервин старые шахматы спрятал. *** Бесконечный и сам не понял, каким образом игра в шахматы дошла до постели. Поступок, совершенный на эмоциях. Абсолютная случайность. Кажется, Мэттью и не был против. Особенно когда они за игрой в шахматы слишком много говорили. Слишком много и о многом. Морфей впервые за очень долгое время не стеснялся показывать то, что так тщательно скрывал. Эмоции. Удовольствие. Мэттью это поощрял. Его ногти царапалм спину Бесконечного. Целовались они до страшного много. Почти что задыхались. После таких потрясений Сон лежал на кровати, как убитый. Смотрел в потолок и пытался осознать, что только что произошло. Что он натворил. И зачем. Но Мэттью выглядел довольным. Даже слишком: — Я и представить не мог, что до такого дойдёт, — Мэтт натягивал на себя одежду. — Я тоже, — на удивление честно. И искренне. — Тебе понравилось? — Босс, — Мэттью резко посмотрел на него. — Конечно. Но я не понимаю, зачем и к чему это было. — Я тоже. Взгляд Бесконечного метался по углам комнаты. А что он мог предложить? Как бы ему ни хотелось попробовать что-то большее, его существование было подвержено опасности: — Босс, — Мэттью приблизился, навис над ним и слегка погладил его щеку. — Ну и хрен с ним. Было и было. Просто опять в себя не уходите. Мир снов этого не переживёт. Поцелуй. Лёгкий, горький и, с большой вероятностью, последний. Продлился он не больше нескольких секунд, а потом Мэтт продолжил одеваться. В голове происходил поток из мыслей. Все вокруг казалось неправильным, чужим. Как Морфей вообще мог совершить очередную ошибку? Дверь хлопнула. Сон остался наедине с собой. Нужно было продолжать существовать. Пусть теперь и со странным чувством внутри. *** Это был конец. Не конец человечества. Не конец вселенной. Конец чего-то настолько незначительного, как жизнь Морфея. У него был приемник. Все могло функционировать и без него. И больно и... спокойно одновременно. Мэттью полетел с ним. Слушал агрессивный разговор с Милостивыми, сидя на холодном полу в облике ворона. Молча был рядом. Хотя исход был понятен. Конец эры Морфея. Слишком долгой. Она не могла продлиться вечно: — Мэттью, — Бесконечный обернулся. — Лети во дворец. Приведи Смерть. — Чего? — Мэтт тут же принял облик человека. — Зачем? — Мэттью, мне нужно... — Я останусь, босс. А если что-то произойдёт? Я не могу быть уверен ни в чем. Я боюсь за вас, черт возьми. Морфей посмотрел на него и немного растерялся. Он мог приказать. Но сил не было. Хотелось просто все это закончить. Как можно скорее. Надоело мучиться и видеть, как его реальность потихоньку разрушается. Из-за него. Он подошел и поцеловать Мэттью. Взял его лицо, гладил щеки. Целовал медленно. Теперь точно последний. Нужно было насладиться. Бесконечный начал теряться в поцелуе. Так нельзя было. Пора было умирать. Ничего не длилось вечно. Особенно хорошее. Лучше бы они с Мэттью встретились позже. Не успели бы познакомиться как следует. Было бы совсем не больно. Смерть пришла бы сама, без разговоров бы забрала своего брата: — Мэттью, — Сон разорвал поцелуй. — Приведи Смерть. Пожалуйста. — Даже просить научились, — Мэтт усмехнулся. Словно на грани слез. — Ладно. Морфей опять остался один. Милостивые не мешали его одиночеству. Может что-то и говорили, но сейчас они были абсолютно не важны. Руки дрожали. Одежда, волосы, кожа — все промокло. Звук дождя заглушал голоса Фурий. Он совершил ещё одну ошибку. Теперь умирать было ещё больнее. Ведь, может быть, его будут ждать. Даже когда узнают. Даже когда примут. Будут надеяться, что он вернётся. Потом послышались шаги. Шла Смерть. Медленно. Старшая сестра теперь пришла не навестить, не пригласить погулять... это был конец. Но на плече у неё, кажется, сидел ворон.