Кузнец и смерть

      Сегодня я пришла в кузницу. Не за душой, как обычно, а с просьбой. Странно, правда? Даже самой себе порой удивляюсь. Он стоял у наковальни, мощный, уверенный. Услышав скрип двери, обернулся. В его глазах мелькнул страх, но лишь на мгновение. — Ты кузнец? — спросила я, стараясь, чтобы голос не звучал слишком резко. — Да, — ответил он, и в его голосе не было дрожи. Лишь лёгкая неуверенность. Я протянула ему свою косу. Ту самую, что столько лет служит мне верным помощником. — Нужно подправить, — сказала я. — Затупилась. Он взял её осторожно, словно это было живое существо. Его руки дрогнули, когда пальцы коснулись холодного металла. — Сколько душ… — начал он, но я перебила: — Не нужно об этом. Мы все выполняем свою работу. Ты создаёшь, я… провожаю. Он молчал, разглядывая лезвие. А я вдруг поймала себя на мысли, что впервые за долгое время чувствую что-то похожее на… уязвимость? Когда он закончил работу, коса блестела, как новая. Я поблагодарила его — да-да, Смерть умеет благодарить — и повернулась к выходу. — Постой, — окликнул он. — А куда ведёт тропа, которую ты косишь? Я улыбнулась. Впервые за столетия улыбнулась по-настоящему. — Туда, где трава зелёная, а путь устлан цветами. Но об этом никому не рассказывай. Пусть это останется нашей тайной. С этими словами я растворилась в сумраке, унося с собой его взгляд — не испуганный, а задумчивый. Иногда даже Смерти нужно немного человечности. Хотя бы раз в столетие.