маленький секрет

Это было их маленьким секретом. Очередным маленьким секретом. «Сколько секретов у тебя может быть с шестнадцатилетним американским мальчиком в смешном свитере?» — спрашивало Мишино подсознание. «Сколько потребуется», — легкомысленно отвечал Миша и протягивал Бобби пачку сигарет; и жертвовал очередную фигуру, жертвуя сном перед очередным туром; и подмигивал, одними губами произнося новое для Фишера русское слово. Они курили; они — громко сказано, ведь Миша курил и смеялся, а Бобби кашлял от дыма, но настойчиво тянулся к сигаретам. Они блицевали — часами, ночами напролёт, Бобби зевал и злился, ронял флаг и тянулся к сигаретам, его смешная детская пижама провоняла табаком, и утрами он клевал носом, но расталкивал Мишу, и вместе они плелись на завтрак, обсуждая самые яркие партии. Они говорили — на русском, Миша учил Бобби языку, Бобби перекатывал во рту каждое слово, перекатывал и запоминал, как дебюты. Это были их маленькие секреты, а потом турнир закончился, закончился победой Миши и горечью их обоих, ведь — не уезжай, почти потребовал Бобби, ещё немного, и он бы заплакал, я вернусь чемпионом, улыбнулся Миша, ещё немного, и он бы поверил, я вернусь, и мы продолжим играть в наш маленький secret, и Бобби улыбнулся, — турнир закончился.