Девочка из шкафа

Утро наступило слишком рано, и было тревожным. Кэтрин спала, зарывшись носом в подушку, а Деймон, стоя у окна, смотрел на улицу, выкурив уже третью сигарету за час. За стеклом медленно серело, будто день не хотел начинаться. Рядом, на подоконнике, стояла чашка с нетронутым кофе. В голове у него гудело, но не от недосыпа. От мыслей. Наряды, декор и зал для церемонии были заказаны. Меню для свадебного банкета выбрано. Гости приглашены. Группа наконец-то ответила. Осталась только одна вещь, о которой Кэтрин не подозревала. Деймон задумал сюрприз. Он знал, что свадьба без ее родственников — это был ее выбор и, скорее всего, принятый в шутку. Найти отца Кэтрин оказалось несложно. Имя той мрази никогда не звучало в доме, но у Деймона были связи еще с тех времен, когда за слова приходилось платить кровью. Несколько звонков — и спустя час мужчина нашел его в какой-то дыре за городом, в вонючем общежитии, где стены пахли плесенью, мочой и табаком. Некоторое время он стоял напротив облезлого подъезда, нервно сжимая в кармане складной нож. Он не собирался его использовать. Только если старый ублюдок снова откроет рот на Кэтрин. Затем он поднялся по скрипучим деревянным ступеням на второй этаж. Стучать культурно не собирался. Дверь открылась с противным скрипом после трех ударов кулаком. На пороге стоял сгорбленный человек в той самой заношенной куртке, с пожелтевшим лицом, растрепанными волосами и мутным взглядом. Сначала на его лице проскользнул страх. Потом любопытство. Мужчина был настолько пьян, что еле держался на ногах. — Ты Артур? — спросил Деймон и, не дожидаясь ответа, толкнул дверь. Старик отшатнулся, оступил и рухнул на пол. Пройдя в квартиру, Деймон спешно захлопнул за собой дверь. — Ты кто, черт тебя дери?! — прохрипел Артур, пытаясь подняться. — Если за долгами пришел, денег у меня нет. Иди к черту, а то… — А то что? — хитро улыбнувшись, Деймон медленно прошелся по грязной прихожей, будто выбирая, где удобнее его убивать. — Вызовешь полицию? Двинешь в нос? Да я тебя прямо здесь уложить могу, отец. — Ты кто?! — Не пугайся. Я не коп. И не кредитор. Хотя мог бы им быть. Мне твои деньги не нужны, — Деймон опустился на корточки. — Кэтрин помнишь? В ответ Артур икнул и поднял голову. Имя дочери его явно зацепило. — Кэтрин? Она жива? — Жива. И… Я женюсь на твоей дочери через пять дней. Пауза. Затем послышались кашель и смех. — Ну ты даешь… Приглашаешь на свадьбу к той шалаве? Меня туда не пустят даже как швейцара. После таких слов Деймон еле сдержался от желания пырнуть старика. — А если я скажу, что тебе туда не просто можно, а нужно? — Зачем? Она же меня ненавидит. — И правильно делает. Она тебя не ждет, и ты проебал шанс называться ее отцом, — Деймон резко приблизился, нависая. — Но я просто даю тебе возможность быть человеком. Хоть раз. И это будет твой единственный шанс увидеть ее. Хочу, чтобы ты пришел на свадьбу. В нормальной одежде и с нормальной мордой. Трезвым. Ты появишься, улыбнешься, скажешь своей дочери, что гордишься ею. Что завязал. Что любишь ее. Как отец, а не как какая-нибудь сволочь. Что ты человек, а не дрянь. Хотя мы оба знаем, что это ложь, — схватив старика за куртку, Деймон с легкостью поднял его на ноги и поволок в комнатку, которая служила кухней. — Эй! Ты чего?! Отпусти! Усадив старика на шаткий табурет, Деймон огляделся по сторонам. Тошнотворная вонь душила мужчину. Маленькая комнатка скорее напоминала хлев, нежели жилое помещение. Здесь также воняло плесенью, табаком, алкоголем и еще черт знает чем. Всюду был разбросан какой-то мусор: пустые банки от консервов, бутылки от водки и пива, картонные коробочки, пакеты. На столе лежала газета. На ней — разодранная вяленая вобла. Рядом стояли три жестянки самого дешевого и крепленого пива. Грязная посуда стояла стопками. Среди немытой посуды виднелись остатки еды и одинокий, явно грязный носок. — А если не приду? — вдруг спросил Артур с усмешкой. — Слушай, мразь… — голос Деймона резко изменился и стал тихим, холодным. — Ты не отец. Ты ошибка. Но… Ты будешь на свадьбе. И сделаешь, что я скажу. Понял? А если не придешь, тогда ты больше не выйдешь из этой вонючей дыры. Живым. — Да пошел ты… Деймон медленно достал нож. Металл блеснул в полумраке, когда он поднял его к лицу Артура, заставив того вздрогнуть. — Еще одно слово, и я сделаю тебе улыбку — пошире, чем у Джокера. Я не угрожаю. Я обещаю. И если ты испортишь нам этот день… Я сделаю из тебя экспонат. Поверь, я умею причинять боль. А хуже всего, что умею делать это долго. Надеюсь, ты меня понял? — в ответ старик молча кивнул. Даже не икнул. Он был слишком испуган, пьян и понял, что это не тот парень, с которым можно спорить. — Завтра я заеду к тебе. Часиков так в десять… Если я почувствую, что ты пьян, ищи крышку гроба и считай, что уже мертв, — спрятав нож обратно в карман, Деймон схватил со стола пиво. — Мужик! Стой! Это мое пиво! — И что?! — буркнув в ответ, Деймон прошел к окну. Распахнув его, открыл жестянки и вылил пиво в окно. Потом выбросил банки. — Эй! Я купил это за последние копейки! — сдавленно вскрикнул Артур. — Еще раз пикнешь, полетишь следом. А после я превращу твое лицо в отбивную, оторву член и скормлю бездомным собакам. Не забудь. Завтра. Десять утра. Артур снова кивнул. Деймон направился к двери и прошипел. — Постарайся быть человеком. Хоть раз в жизни. Не для себя. Для нее. И вышел, не закрывая дверь. Ветер ударил в лицо. Руки дрожали. Он достал сигарету, прикурил, долго смотрел на дом. «Ты этого не заслуживаешь, ублюдок… Но она заслуживает. Хотя бы увидеть, кем ты стал. И убедиться, что правильно сделала, вычеркнув тебя из своей жизни», — неожиданно пронеслось в голове. Докурив, бросил окурок в лужу, развернулся и пошел прочь. Назад. Туда, где все имело смысл.