HOPE

Она уже некоторое время смотрит на свое отражение в зеркале. Ничего никогда не меняется. Всё та же белая кожа, покусанные губы, замученные голубые глаза без блеска жизни, а под ними темные круги, закрытые очками в тонкой серебряной оправе. Густые брови прикрыты челкой, коричневые короткие волосы и пара коротких, темных рогов. Хотя нет, кое-что всё-таки меняется... Взгляд становится всё тяжелее и измученнее. С каждым днем. Посмешище. Почему она не может быть нормальной? Почему все остальные всегда так унизительно на неё смотрят? Разве она хуже? Да. Они всегда говорят, что я неправильная, что другие лучше неё. Другие всегда будут лучше, успешнее, ярче, а она всегда будет в тени. Кто-то же должен быть на последнем месте. Каждый раз, когда она пыталась проявить себя, на неё только унизительно смотрели и смеялись. Кажется, им в забаву смеяться над её слабостью. Каждый раз, когда она открывает рот, она не может сказать ничего связного. Её никогда не воспринимают всерьез. Им всем смешны её слова, они перекручивают её имя, дают глупые прозвища, а после всего этого обвиняют в своих проблемах. Это так отравляет душу. Как же хочется, чтобы они все подавились собственным ядом. Где бы она ни была, всегда будет белой вороной... была и есть. Попытки влиться в окружение всегда были. Фальшивая улыбка, реакция, эмоции, поведение. Маска, за которой она скрывает боль. Прячет крики, ссоры в собственной семье, свои страхи. Разбитые стекла в дверях, стены испачканные вином. Попытки убежать от реальности, закрыться в собственной фантазии, где всё хорошо и никто не причинит ей боли. Но как долго она продержится? Ответ есть. Она уже не борется дальше. Этого стоило ожидать. Агрессия и боль, которые всё это время нарастали внутри, не могли оставаться там вечно. Насильнная улыбка сломалась. Жалость какая. Она не знает, как реагировать на события, которые её окружают. Не знает, какие эмоции испытывать, все так перемешалось. Все просто обрушивается на неё. Она не знает, как дальше жить. В твоем существовании нет смысла. Эррор не видит смысла существовать в этом ужасном мире. Но ведь, она просто хочет быть любимой. Они тебя не полюбят. Хочет, чтобы её похвалили, сказали, что всё хорошо, и крепко обняли. Ты для них никто, пустое место, перестань бороться. Она не может. Нет смысла надеяться на что-то хорошее, перестань уже. Она уже не надеется, надежда умерла. Если умерла, то почему она всё ещё стоит? Может быть, у неё ещё есть силы? Сдавайся! Руки поднимаются к волосам, сжимая их. Острые ногти впиваются в кожу. Она просто хочет покоя. Если ты так хочешь покоя, то возьми нож и проткни им горло. А может быть, надежда ещё не умерла... Нет, умерла! Ты ужасна, недостаточна, неправильна! По глазам текут слезы. Перестань притворяться, что всё под контролем! Руки ещё крепче сжимают волосы. В тебе нет ценности, ты просто посмешище! По рукам течет кровь. Ты одна. Тебе не на что надеяться! Хочется, чтобы всё это прекратилось. Так останови всё это, потому что причина проблем это ты!!! Оскалив острые зубы, она отрывает руки от головы. Её пронизывает острая боль. Боль, которая возвращает к реальности, которая приглушает душевные страдания. Где-то там, в окровавленных руках, лежат вырванные волосы. Она сжимается в комок, пытаясь закричать, но никакого звука не выходит. Так хочется опустить руки, но продолжает двигаться. Возможно, надежда умерла, а возможно, где-то там, в глубине разума, она всё ещё есть.