Октановая страсть

Он целовал её, как будто жил этим. Каждое движение — будто глоток воздуха, которого ему долго не хватало. Её пальцы вцепились в его плечи, пока он небрежно стянул с неё платье, оставляя след поцелуев на коже. — Ты сводишь меня с ума, малышка, — прошептал он ей на ухо, проводя пальцами по внутренней стороне бедра, и от этого простого прикосновения у неё перехватило дыхание. — Всё во мне кричит, что ты — моя. Он положил её на капот, прижавшись всем телом. Его ладони уверенно скользили по её телу, будто он хотел выучить её изгибы наизусть. В этой обстановке — между инструментами, старыми покрышками и запахом бензина — он казался ещё более настоящим. — Я привык получать то, что хочу. И сейчас хочу тебя, — сказал он, обжигая взглядом. — Но если скажешь «стоп» — я остановлюсь. Она ответила поцелуем. Жарким, нетерпеливым, с таким же желанием, что горело внутри неё. Он снял с себя кожаную куртку, потом футболку, обнажая тело, покрытое татуировками и шрамами. Его кожа была горячей, как сам ад, а мышцы — как вырезанные из камня. Но в его прикосновениях не было грубости. Он касался её так, как будто боялся сломать. Он провёл губами по её шее, груди, животу. Каждое прикосновение зажигало в ней пожар. И когда она выгнулась навстречу ему, с её губ сорвался первый стон — настоящий, пронзительный. Он замер, глядя на неё. — Боже, ты не представляешь, как это сводит меня с ума… — сказал он и опустился ниже, заставив её тело выгибаться от наслаждения, которого она даже не ожидала. Он был страстным, диким, но внимательным. Каждое её движение, каждый вздох — он чувствовал, как собственную кровь. И когда их тела слились в одно, это было как взрыв — как тысяча мотоциклов, срывающихся с места в одну и ту же секунду. Он не спешил. Он наслаждался каждым моментом. А она — каждым его движением. И в этой сумасшедшей ночи не было сомнений, только страсть, сила, неудержимое желание. ⸻ Когда всё стихло, он лежал рядом, одной рукой гладя её по бедру, другой сжимая её пальцы. — Я видел сотни женщин, — сказал он, глядя в потолок гаража. — Но никто из них не смог заставить меня остановиться. Пока не появилась ты. — Я ведь не твой тип… — прошептала она, всё ещё запыхавшись. Он повернулся к ней, уткнулся лбом в её лоб и прошептал: — Ты — мой тип. Единственный.