Так бывает

Любовь - слишком сильно отравляющее чувство. Не так ли? Настолько, что дыхание прерывается, а сердце вот-вот перестанет выполнять свою работу. Но… Ты всё ещё живой. К сожалению. Даже самая страшная смерть в такие моменты не казалась настолько такой ужасной. Ну не любовь, а если быть точнее... Жираф делает очередной глоток из горла бутылки, молча смотря в монитор компьютера. Он уже давно погас от бездействия. Кости ломит жутко, конечности выкручивает так, словно это последний момент его жизни. Это не впервые. Только вот Жираф уже и не плачет, и его не трясёт, словно в его квартире резко становится -40. Хотя раньше это было обычное дело. Жирафу нравился Нео. Нет, он был ему приятен. Ну, он был влюблён. Нет. Ну точнее. Блядь. Он никогда бы в жизни вслух не произнёс слово «люблю» в сторону Нео. Хотя хотелось. До дрожи в голосе хотелось. Но даже если бы от этого зависела его жизнь - он промолчал бы. Когда ты парень, легко любить девушку. В этом нет ничего сложного. Это правильно, так нужно. Когда ты парень, сложно любить парня. Это невозможно. Это неправильно. Это мерзко. Любовь отравляла настолько, что проще было ненавидеть. За лишнее слово, фразу, действие, движение. Да за что угодно. Проще заблокировать человека, чем попытаться объяснить ебаный хаос у себя в голове. Нет, точнее - всю ту мерзость и неправильность, что копилась в Жирафе. Жирафу нравится Нео уже давно. Но ведь Всё стерпится Угаснет. Исчезнет. Пройдёт. «Всё это просто выдумки. Так не бывает» Повторял себе Жираф, словно он был заядлым участником секты. Он не мог любить Нео. Точнее, мог - если бы тот не был парнем. Но так бывает. Ещё как бывает. С каждым днём становилось хуже. Настолько, что было уже физически больно. Жираф пытался. Пытался всё исправить. Но не вышло. "Слушай... у тебя всё в порядке? Ты странный последние пару месяцев." В этот момент у Жирафа буквально рухнул мир. Весь его «чёткий» план развалился, как карточный домик от ветра. У него не вышло. Всё бесполезно. Жираф закрыл соцсети. Сменил номер. Распрощался со многим. Жираф сделал всё, чтобы исчезнуть. Только блокировать Нео он не решался. Жираф закрылся в себе. Перестал выходить на улицу. Начал пить… Один. Сам с собой. А в голове крутилась только та фраза что он странный. Удивительно, насколько серьёзнее ты относишься к словам, которые говорят близкие тебе люди. Люди, которые тебе нравятся. Тогда слова звучат по-другому. Острее. Жёстче. Въедаются в мозг, вытесняя всё остальное. Странный. Странный. Странный. Жираф себя чертовски ненавидел. За всё, за что можно и нельзя. Он мог лежать часами, днями напролёт, смотреть в одну точку, напрочь забывая о человеческих потребностях. Жираф врал себе, что ему не нужны друзья и знакомые. Жираф врал себе, что всё будет хорошо. Что всё наладится. И, возможно, перестать врать себе стало самой большой ошибкой. Жираф стоял на краю моста. В чёрной, как ночь, толстовке. Свои бесконечно кудрявые волосы засунул подальше в капюшон. А в руке догорала последняя из пачки сигарета. Он вышел из дома - это уже казалось достижением. Жираф стоял на краю моста с абсолютно пустой головой. Он не собирался прыгать. Он и не думал покончить с собой. Он не знал, зачем сюда пришёл.