Прости меня Линч.

— Л-Линч, я хочу есть, — Закрывая лицо руками шептал Джон. Он старался сдерживать себя. Старался не вдыхать аппетитный запах крови, что исходил от его друга. — Джон, потерпи немного, — Взмалил Линч. Он уверен, скоро Джону станет легче. Нужно немного подождать. Голод притупится. Солнечные лучи играют красками на плитке пола, но никому нет до них дела. Такие лучи не опасны для вампиров, ибо слишком слабы, потому никто не видит смысла закрыть чем либо окна. Джон вжавшись спиной в деревянный стол тяжело дышит. С каждой минутой ему становится всё хуже, голод становится лишь сильнее, а запах крови манит своими красками. Егор пытается его отвлечь. Говорит, что всё будет хорошо, они помогут Джону. Но сам уже понемногу теряет веру. Проходит уже с десяток минут, Линч уже позвонил Винстену, он обещал скоро подойти. Осталось совсем немного. Но они не дождутся. — Л-Линч, я больше не могу, — Тихо шепчет Джон, из его глаз начинают течь слезы, а пальцы мелко дрожат. — Дружище, осталось совсем немного, пожалуйста, — Шёпотом взмаливает Егор, подходя ближе. Роковая ошибка. Джон быстро бросается на друга придавливая того к полу. — Черт! Джон, отпусти! — Пытаясь оттолкнуть обезумевшего друга кричит Линч. Но его больше не слышат. Это больше не его Джон. Острые клыки больно вонзаются в шею, прокусывая нежную кожу. Егор что-то кричит, пытается скинуть Джона с себя, но его не слышат. Он не в себе. Глоток за глотком, он вынимает клыки, поднимает свое лицо и смотрит обезумевшим взглядом на парня под ним. На лице Линча страх и боль, а в глазах Джона, безумие и жажда. Из чужого рта медленно капают капельки крови, пачкая коженную куртку Егора. Джон вновь припадает устами к чужой шее. Вновь вонзает свои клыки и начинает пить. Пьёт долго, словно не ел и не пил уже давно. Рассудок Линча понемногу гаснет. Веки тяжелеют и нету сил поднять руки, дабы вновь попытаться оттолкнуть товарища. Писатель наконец осушает жажду и отстраняется от чужой шеи. Его разум ещё не пришёл в себя и голос в голове просит ещё. Он не в силах совладать с ним, вновь тянется к телу под ним. На этот раз шатает парня за руку и пьёт из вены на руке. Вкус здесь хуже, а кровь холоднее. Потому он сделав пару глотков отстраняется и вновь тянется к ещё тёплой шее. Вновь укусы, кровь и глотки. Глотки крови, что разносятся по всей комнате и отражаются от стен. Больше ничего не слышно. Так проходит минута, две, пять, десять, двадцать. Линч уже не дышит, а Джон наконец-то вдоволь насытившись смотрит на тело под ним. Смотрит на побледневшнее лицо и будто замирает. Разум приходит в себя и слезы скапливаются в глазах. До него вдруг доходит осознание, что он сделал. Он убил его. Убил Линча. Своего друга. Своего возлюбленного. Того кого любил больше жизни больше нет.. Еще через десять минут приезжает Винсент, он находит бездыханное тело журналиста, вся его шея покрыта укусами. Но Джона нету. Он проходит дальше и видит тело писателя. Из шеи торчит серебряная вилка, а рядом клочек бумаги. "Прости меня, Линч"..