Серая Масса

Генератор издал последний вздох, после чего оброс тонким, прелым глянцем. Руки после его починки были, как всегда, в чем-то мерзко-склизком. Попытавшись вытереть их об траву, Седьмой почувствовал лишь скольжение по пластику. Трава холодна. Как и всё вокруг. Где-то вдали послышался крик. Возможно, единственный настоящий звук. Судя по тону голоса, это был тот паренёк, работающий в пиццерии. Когда-то... когда-то Седьмой заходил туда. Не с самыми добрыми намерениями. За криком почти сразу же раздались шаги. Звук был неприятно гладким. Слух заполнила довольно неплохая, но ужасно напряжённая мелодия. Тень проскользила по подобию травы. Это был либо маньяк, либо союзник. Из-за стены выпал труп. Красная форма доставщика не смогла скрыть разорванный живот Эллиота. Внутренности выпали слишком аккуратно. За трупом размеренной походкой вышел убийца. Псих в маске, от которого воняло за километр. Вытерев мачете от свежей крови и, судя по всему, прорезав себе пальцы, взгляд маньяка упал на Седьмого. Ненадолго. Эксплойтер уже дописывал скрипт. Ещё секунда — и он окажется на другой стороне от замка. Осталась последняя строчка... Убийца замахнулся. Удар, рассекая воздух, задел этот же самый воздух. От Седьмого не осталось и следа. Удачно! После телепортации всегда чуть подташнивало. Полностью придя в себя, Седьмой увидел перед собой что-то кричавшего солдата. — Где Эллиот?! Тут раненый! — То, как Гость тряс эксплойтера, выглядело даже комично, если не учитывать ситуацию, в которой они оказались. — Он... мёртв, — было ли Седьмому грустно из-за этого? Отчасти, может, и так. Но в основном от того, что они потеряли единственного «медика». Взгляд солдата на секунду опустел. — У тебя есть... медикаменты? — этот вопрос слышался тут куда чаще, чем банальное «ты в порядке?». Ответ Седьмого был прост. Отрицательное движение головой. Тяжело выдохнув, Гость пошёл в сторону союзников. Эксплойтер последовал за ним. Заводя последний генератор, оставалось только ждать. Никто не знал, сколько. Казалось, эти мучения длились безмерно долго и несоизмеримо быстро. Вот ты уже получаешь больное удовольствие от бесконечных догонялок с маньяками — и всё это обрывается. Ты трясёшься от страха, холода и голода, молясь всевозможным богам о прекращении этих мук, а они всё продолжаются и продолжаются... Осталось всего четверо. Включая Седьмого. Тот сидел возле какой-то доски объявлений в месте, похожем на стройку. Дыхание предательски громко оповещало о его местоположении. Но судя по тому, что в ушах не гудела трель, опасность была далеко. Надо попытаться найти ещё кого-нибудь... Медленно подходя к замку, Седьмой услышал то, чего боялся больше всего. Мелодию. Ну и, естественно, звуки резни. Бензопила гудела, мачете рассекала воздух и плоть. Пинок заставил тело отлететь. Тело пыталось убежать. В сторону эксплойтера бежал этот культист. Судя по ослепительно-белым зрачкам, он уже умер один раз. — Ты! Где ты был?! — Ещё несколько метров — и Тайм добежал бы до эксплойтера. — Спавн тебя покара... — Лезвие с жадно-больным треском впилось в шею, не дав культисту завершить очередное проклятие в адрес... всех подряд. Резким движением руки голова сделала подобие пируэта и шлёпнулась на пластиковую траву. Нездорово-алый фонтан испачкал маску убийцы. Несколько капель тоже попало на Седьмого. Мелодия явно исказилась и стала ещё более нагнетающей. Спустя секунду маньяк уже пытался догнать пустышку, пока истинный эксплойтер забежал на замок. Треск, писк и последующее оповещение сказали сами за себя — клон был разорван. Скорее всего, убийца, разлагающийся на ходу и точно наполненный ненавистью, уже бежал к замку. План действий всплыл сам собой. Достав панель, эксплойтер начал писать скрипт. Тяжёлые шаги смешались с мелодией и томным дыханием убийцы. Седьмой использовал этот скрипт уже безмерное количество раз, но в такой обстановке эта задача казалась в какой-то степени невозможной. Трель начала раздражать, было написано уже больше половины кода... В тело вонзилось что-то явно инородное. Мачете, если быть точным. Ужасающая боль пронзила Седьмого. Вытащив оружие ровным движением одной руки, маньяк замахнулся от плеча, попутно пытаясь что-то вскрикнуть. Видимо, мёртвые голосовые связки превратили это в жалкий хрип. Сделав небольшой выпад вперёд, Седьмой спас себя от неминуемой смерти. Загнав самого себя в угол. Где... куда... КАК ОТСЮДА ВЫБРАТЬСЯ?! Убийца спокойно приближался к эксплойтеру, будто издеваясь, играя или мучая выжившего. Едва различимый смех вперемешку с кровавым кашлем сопровождал эту мерзостную картину. Рубленая плоть, густое и слишком гладкое кровотечение подгоняло Седьмого. Выход, на самом деле, был. Спрыгнуть с балкона замка. Ещё один, нарочито долгий и одновременно уверенный взмах маньяка говорил о правильности решения. Падение... Длилось мучительно долго и так же быстро. Маньяк сверху застыл на мгновение, не понимая, как произошла такая оплошность. Выпрыгнув следом за жертвой, убийца замахнулся заранее в надежде удачно добить давно мёртвого внутри Седьмого. Повезло! Ржавое лезвие, смакуя свежую плоть, криво вошло в черепную коробку эксплойтера. Что-то не то. Вместо предсмертного крика и столь желанного маньяком кровопролития Седьмой выдал лишь хруст. После чего глухо упал на подобие травы, почти сразу же разложившись на мертворождённые обрывки скрипта. Очередная болванка. Эксплойтер, если быть честным, умирал не особо часто. Уж точно реже других. Смерть была слишком чужда для него. Пока Гость бежал напролом, уже не беспокоясь о переломанных в дребезги костях, вырванных кроваво-аппетитных органах и гноящихся ранах, Седьмой трясся от страха за свою жизнь, боялся каждого мгновения столь извращённой кончины. Больше всего было жутко умереть от рук своего, некогда родного, сына. Маньяк опять нашёл эксплойтера. На этот раз он не тратил времени на очередную болванку. Загнав Седьмого на «стройку», убийца запутал его. Жертва не могла найти выход. Осталось лишь догнать её и сделать последний взмах... Вот он — момент. Седьмой дрожит, чуть ли не плачет. Левый бок распух и, наверное, уже загноился из-за обрывисто-ржавого лезвия. Маньяк заводит руку за плечо. Со всей силы толкает её в сторону эксплойтера...... Поле зрения покрывается мрачной пеленой. Будто издеваясь, навязчивый голос оглашает победу выживших. Падая в кратковременный сон, Седьмой просыпается за столом. Один. Все остальные уж точно не будут поздравлять его с победой. Пройдёт ещё немного времени — и всё повторится опять. Изменения, безусловно, будут. Вместо серийного убийцы в маске выживших будет разрывать некогда примерный гражданин — Джон Доу. Седьмой даже пересекался с ним единожды. Или это будет воплощение чистой ненависти ко всему — 1Х1Х1Х1. Тестовая попытка в создании тел, всего лишь «неудачный эксперимент», как окрестил его бывший Таламон. И... Он. C00lKidd. Безусловно, это не его имя. Скорее, псевдоним. Его настоящее имя... Никто его не знал. Включая Седьмого. Он просто забыл. И это ты отец года? Следующий раунд довольно резко сменил обстановку. Вычурно-фиолетовые реки, такие же пластиковые, резали глаза. Строения напоминали мавзолей. Поверхность уже не пыталась изображать траву, скорее — каменную кладку. Но изменения в месте были не так уж и удивительны. Они происходили всегда на регулярной основе. Куда более интересным и безусловно странным было искажение навязчивой трели в ушах. Седьмой не помнил, чтобы такая «симфония» была у других маньяков. Что-то явно поменялось…